LIVRE MODERNE |
La Frégate "La Sérieuse" |
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La Plainte du capitaine |
Poème |
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I
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Qu'elle était belle, ma frégate, |
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Lorsqu'elle voguait dans le vent ! |
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Elle avait, au soleil levant, |
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Toutes les couleurs de l'agate ; |
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Ses voiles luisaient le matin |
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Comme des ballons de satin ; |
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Sa quille mince, longue et plate, |
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Portait deux bandes d'écarlate |
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Sur vingt-quatre canons cachés ; |
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Ses mâts, en arrière penchés, |
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Paraissaient à demi-couchés. |
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Dix fois plus vive qu'un pirate, |
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En cent jours du Havre à Surate |
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Elle nous emporta souvent. |
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― Qu'elle était belle, ma frégate, |
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Lorsqu'elle voguait dans le vent ! |
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II
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BREST vante son beau port│et cette rade insigne |
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Où peuvent manœuvrer│trois cents vaisseaux de ligne ; |
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BOULOGNE, sa cité│haute et double, et CALAIS, |
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Sa citadelle assise│en mer comme un palais ; |
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DIEPPE a son vieux château│soutenu par la dune, |
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Ses baigneuses cherchant│la vague au clair de lune, |
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Et ses deux monts en vain│par la mer insultés ; |
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CHERBOURG a ses fanaux│de bien loin consultés, |
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Et gronde en menaçant│Guernsey la sentinelle |
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Debout près de Jersey,│presque en France ainsi qu'elle. |
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LORIENT, dans sa rade│au mouillage inégal, |
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Reçoit la poudre d'or│des noirs du Sénégal ; |
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SAINT-MALO dans son port│tranquillement regarde |
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Mille rochers debout│qui lui servent de garde ; |
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LE HAVRE a pour parure│ensemble et pour appui |
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Notre-Dame de Grâce│et HONFLEUR devant lui ; |
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BORDEAUX, de ses longs quais│parés de maisons neuves, |
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Porte jusqu'à la mer│ses vins sur deux grands fleuves ; |
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Toute ville à MARSEILLE│aurait droit d'envier |
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Sa ceinture de fruits,│d'orange et d'olivier ; |
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D'or et de fer BAYONNE│en tout temps fut prodigue ; |
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Du grand cardinal-duc│LA ROCHELLE a la digue ; |
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Tous nos ports ont leur gloire│ou leur luxe à nommer ; |
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Mais TOULON a lancé│la Sérieuse en mer. |
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LA TRAVERSÉE |
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VII
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Ainsi qu'une forêt sombre |
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La flotte venait après, |
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Et de loin s'étendait l'ombre |
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De ses immenses agrès. |
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En voyant le Spartiate, |
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Le Franklin et sa frégate, |
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Le bleu, le blanc, l'écarlate, |
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De cent mâts nationaux, |
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L'armée, en convoi, remise |
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Comme en garde à l'Artémise, |
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Nous nous dîmes : « C'est Venise |
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Qui s'avance sur les eaux. » |
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LE REPOS |
XV
185 |
Une fois, par malheur,│si vous avez pris terre, |
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Peut-être qu'un de vous,│sur un lac solitaire, |
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Aura vu, comme moi,│quelque cygne endormi, |
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Qui se laissait au vent│balancer à demi. |
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Sa tête nonchalante,│en arrière appuyée, |
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Se cache dans la plume│au soleil essuyée : |
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Son poitrail est lavé│par le flot transparent, |
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Comme un écueil où l'eau│se joue en expirant ; |
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Le duvet qu'en passant│l'air dérobe à sa plume |
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Autour de lui s'envole│et se mêle à l'écume ; |
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Une aile est son coussin,│l'autre est son éventail ; |
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Il dort, et de son pied│le large gouvernail |
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Trouble encore, en ramant,│l'eau tournoyante et douce, |
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Tandis que sur ses flancs│se forme un lit de mousse, |
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De feuilles et de joncs,│et d'herbages errants |
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Qu'apportent près de lui│d'invisibles courants. |
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À Dieppe,
1828.
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profils métriques : 8, 7, 6, 6+6
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