| LIVRE MODERNE |
| Le Bal |
| Poème |
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La harpe tremble encore⎟ et la flûte soupire, |
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Car la valse bondit⎟ dans son sphérique empire, |
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Des couples passagers⎟ éblouissent les yeux, |
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Volent entrelacés⎟ en cercles gracieux, |
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Suspendent des repos⎟ balancés en mesure, |
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Aux reflets d'une glace⎟ admirent leur parure, |
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Repartent ; puis, troublés⎟ par leur groupe riant, |
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Dans leurs tours moins adroits⎟ se heurtent en criant. |
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La danseuse, enivrée⎟ aux transports de la fête, |
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Sème et foule en passant⎟ les bouquets de sa tête, |
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Au bras qui la soutient⎟ se livre, et, pâlissant, |
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Tourne, les yeux baissés⎟ sur un sein frémissant. |
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Courez, jeunes beautés,⎟ formez la double danse. |
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Entendez-vous⎟ l'archet du bal joyeux, |
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Jeunes beautés ? Bientôt⎟ la légère cadence |
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Toutes va, tout à coup,⎟ vous mêler à mes yeux. |
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Dansez, et couronnez⎟ de fleurs vos fronts d'albâtre |
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Liez au blanc muguet⎟ l'hyacinthe bleuâtre. |
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Et que vos pas moelleux,⎟ délices d'un amant, |
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Sur le chêne poli⎟ glissent légèrement ; |
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Dansez, car dès demain⎟ vos mères exigeantes |
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A vos jeunes travaux⎟ vous diront négligentes ; |
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L'aiguille détestée⎟ aura fui de vos doigts, |
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Ou, de la mélodie⎟ interrompant les lois, |
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Sur l'instrument mobile,⎟ harmonieux ivoire, |
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Vos mains auront perdu⎟ la touche blanche et noire ; |
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Demain, sous l'humble habit⎟ du jour laborieux, |
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Un livre, sans plaisir,⎟ fatiguera vos yeux… |
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Ils chercheront en vain,⎟ sur la feuille indocile, |
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De ses simples discours⎟ le sens clair et facile ; |
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Loin du papier noirci,⎟ votre esprit égaré, |
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Partant, seul et léger,⎟ vers le bal adoré, |
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Laissera de vos yeux⎟ l'indécise prunelle |
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Recommencer vingt fois⎟ une page éternelle. |
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Prolongez, s'il se peut,⎟ oh ! prolongez la nuit, |
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Qui d'un pas diligent⎟ plus que vos pas s'enfuit ! |
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Le signal est donné,⎟ l'archet frémit encore : |
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Élancez-vous,⎟ liez ces pas nouveaux |
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Que l'Anglais inventa,⎟ nœuds chers à Terpsichore, |
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Qui d'une molle chaîne⎟ imitent les anneaux. |
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Dansez, un soir encore⎟ usez de votre vie : |
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L'étincelante nuit⎟ d'un long jour est suivie ; |
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A l'orchestre brillant⎟ le silence fatal |
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Succède, et les dégoûts⎟ aux doux propos du bal. |
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Ah ! reculez le jour⎟ où, surveillantes mères, |
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Vous saurez du berceau⎟ les angoisses amères : |
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Car, dès que de l'enfant⎟ le cri s'est élevé, |
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Adieu, plaisir, long voile⎟ à demi relevé, |
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Et parure éclatante,⎟ et beaux joyaux des fêtes, |
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Et le soir, en passant,⎟ les riantes conquêtes |
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Sous les ormes, le soir,⎟ aux heures de l'amour, |
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Quand les feux suspendus⎟ ont rallumé le jour. |
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Mais, aux yeux maternels,⎟ les veilles inquiètes |
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Ne manquèrent jamais,⎟ ni les peines muettes |
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Que dédaigne l'époux,⎟ que l'enfant méconnaît, |
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Et dont le souvenir⎟ dans les songes renaît. |
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Ainsi, toute au berceau⎟ qui la tient asservie, |
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La mère avec ses pleurs⎟ voit s'écouler sa vie. |
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Rappelez les plaisirs,⎟ ils fuiront votre voix, |
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Et leurs chaînes de fleurs⎟ se rompront sous vos doigts. |
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Ensemble, à pas légers,⎟ traversez la carrière ; |
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Que votre main⎟ touche une heureuse main, |
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Et que vos pieds savants⎟ à leur place première |
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Reviennent, balancés⎟ dans leur double chemin. |
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Dansez : un jour, hélas !⎟ ô reines éphémères ! |
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De votre jeune empire⎟ auront fui les chimères. |
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Rien n'occupera plus⎟ vos cœurs désenchantés, |
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Que des rêves d'amour⎟ bien vite épouvantés, |
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Et le regret lointain⎟ de ces fraîches années |
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Qu'un souffle a fait mourir,⎟ en moins de temps fanées |
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Que la rose et l'œillet,⎟ l'honneur de votre front ; |
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Et du temps indompté⎟ lorsque viendra l'affront, |
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Quelles seront alors⎟ vos tardives alarmes ? |
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Un teint, déjà flétri,⎟ pâlira sous les larmes, |
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Les larmes à présent,⎟ doux trésors des amours, |
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Les larmes, contre l'âge,⎟ inutile secours : |
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Car les ans maladifs,⎟ avec un doigt de glace, |
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Des chagrins dans vos cœurs⎟ auront marqué la place, |
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La morose vieillesse…⎟ Ô légères beautés ! |
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Dansez, multipliez⎟ vos pas précipités, |
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Et dans les blanches mains⎟ les mains entrelacées, |
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Et les regards de feu,⎟ les guirlandes froissées, |
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Et le rire éclatant,⎟ cri des joyeux loisirs, |
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Et que la salle au loin⎟ tremble de vos plaisirs. |
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Paris,
1818.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, 4+6
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