| LIVRE MODERNE |
| Le Bal |
| Poème |
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La harpe tremble encore | et la flûte soupire, |
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Car la valse bondit | dans son sphérique empire, |
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Des couples passagers | éblouissent les yeux, |
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Volent entrelacés | en cercles gracieux, |
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Suspendent des repos | balancés en mesure, |
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Aux reflets d'une glace | admirent leur parure, |
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Repartent ; puis, troublés | par leur groupe riant, |
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Dans leurs tours moins adroits | se heurtent en criant. |
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La danseuse, enivrée | aux transports de la fête, |
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Sème et foule en passant | les bouquets de sa tête, |
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Au bras qui la soutient | se livre, et, pâlissant, |
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Tourne, les yeux baissés | sur un sein frémissant. |
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Courez, jeunes beautés, | formez la double danse. |
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Entendez-vous | l'archet du bal joyeux, |
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Jeunes beautés ? Bientôt | la légère cadence |
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Toutes va, tout à coup, | vous mêler à mes yeux. |
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b |
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Dansez, et couronnez | de fleurs vos fronts d'albâtre |
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Liez au blanc muguet | l'hyacinthe bleuâtre. |
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Et que vos pas moelleux, | délices d'un amant, |
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Sur le chêne poli | glissent légèrement ; |
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Dansez, car dès demain | vos mères exigeantes |
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A vos jeunes travaux | vous diront négligentes ; |
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L'aiguille détestée | aura fui de vos doigts, |
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Ou, de la mélodie | interrompant les lois, |
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Sur l'instrument mobile, | harmonieux ivoire, |
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Vos mains auront perdu | la touche blanche et noire ; |
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Demain, sous l'humble habit | du jour laborieux, |
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Un livre, sans plaisir, | fatiguera vos yeux… |
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Ils chercheront en vain, | sur la feuille indocile, |
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De ses simples discours | le sens clair et facile ; |
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Loin du papier noirci, | votre esprit égaré, |
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Partant, seul et léger, | vers le bal adoré, |
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Laissera de vos yeux | l'indécise prunelle |
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Recommencer vingt fois | une page éternelle. |
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Prolongez, s'il se peut, | oh ! prolongez la nuit, |
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Qui d'un pas diligent | plus que vos pas s'enfuit ! |
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Le signal est donné, | l'archet frémit encore : |
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Élancez-vous, | liez ces pas nouveaux |
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Que l'Anglais inventa, | nœuds chers à Terpsichore, |
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Qui d'une molle chaîne | imitent les anneaux. |
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b |
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Dansez, un soir encore | usez de votre vie : |
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L'étincelante nuit | d'un long jour est suivie ; |
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A l'orchestre brillant | le silence fatal |
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Succède, et les dégoûts | aux doux propos du bal. |
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Ah ! reculez le jour | où, surveillantes mères, |
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Vous saurez du berceau | les angoisses amères : |
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Car, dès que de l'enfant | le cri s'est élevé, |
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Adieu, plaisir, long voile | à demi relevé, |
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Et parure éclatante, | et beaux joyaux des fêtes, |
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Et le soir, en passant, | les riantes conquêtes |
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Sous les ormes, le soir, | aux heures de l'amour, |
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Quand les feux suspendus | ont rallumé le jour. |
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Mais, aux yeux maternels, | les veilles inquiètes |
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Ne manquèrent jamais, | ni les peines muettes |
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Que dédaigne l'époux, | que l'enfant méconnaît, |
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Et dont le souvenir | dans les songes renaît. |
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Ainsi, toute au berceau | qui la tient asservie, |
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La mère avec ses pleurs | voit s'écouler sa vie. |
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Rappelez les plaisirs, | ils fuiront votre voix, |
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Et leurs chaînes de fleurs | se rompront sous vos doigts. |
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Ensemble, à pas légers, | traversez la carrière ; |
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Que votre main | touche une heureuse main, |
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Et que vos pieds savants | à leur place première |
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Reviennent, balancés | dans leur double chemin. |
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b |
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Dansez : un jour, hélas ! | ô reines éphémères ! |
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De votre jeune empire | auront fui les chimères. |
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Rien n'occupera plus | vos cœurs désenchantés, |
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Que des rêves d'amour | bien vite épouvantés, |
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Et le regret lointain | de ces fraîches années |
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Qu'un souffle a fait mourir, | en moins de temps fanées |
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Que la rose et l'œillet, | l'honneur de votre front ; |
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Et du temps indompté | lorsque viendra l'affront, |
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Quelles seront alors | vos tardives alarmes ? |
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Un teint, déjà flétri, | pâlira sous les larmes, |
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Les larmes à présent, | doux trésors des amours, |
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Les larmes, contre l'âge, | inutile secours : |
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Car les ans maladifs, | avec un doigt de glace, |
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Des chagrins dans vos cœurs | auront marqué la place, |
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La morose vieillesse… | Ô légères beautés ! |
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Dansez, multipliez | vos pas précipités, |
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Et dans les blanches mains | les mains entrelacées, |
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Et les regards de feu, | les guirlandes froissées, |
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Et le rire éclatant, | cri des joyeux loisirs, |
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Et que la salle au loin | tremble de vos plaisirs. |
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Paris,
1818.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, 4+6
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