| LIVRE MODERNE |
| Dolorida |
| Poème |
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Yo amo mas a tu amor que a tu vida.
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Proverbe espagnol.
J'aime mieux ton amour que ta vie.
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Est-ce la Volupté│ qui, pour ses doux mystères, |
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a |
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Furtive, a rallumé│ ces lampes solitaires ? |
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a |
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La gaze et le cristal│ sont leur pâle prison. |
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b |
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Aux souffles purs d'un soir│ de l'ardente saison |
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b |
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S'ouvre sur le balcon│ la moresque fenêtre ; |
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a |
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Une aurore imprévue│ à minuit semble naître, |
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a |
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Quand la lune apparaît,│ quand ses gerbes d'argent |
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b |
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Font pâlir les lueurs│ du feu rose et changeant ; |
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b |
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Les deux clartés à l'œil│ offrent partout leurs pièges ; |
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a |
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Caressent mollement│ le velours bleu des sièges, |
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a |
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La soyeuse ottomane│ où le livre est encor, |
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b |
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La pendule mobile│ entre deux vases d'or, |
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b |
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La Madone d'argent,│ sous deux roses cachée, |
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a |
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Et sur un lit d'azur│ une beauté couchée. |
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a |
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Oh ! jamais dans Madrid│ un noble cavalier |
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b |
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Ne verra tant de grâce│ à plus d'art s'allier ; |
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b |
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Jamais pour plus d'attraits,│ lorsque la nuit commence, |
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a |
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N'a frémi la guitare│ et langui la romance ; |
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a |
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Jamais dans nulle église│ on ne vit plus beaux yeux |
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b |
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Des grains du chapelet│ se tourner vers les cieux ; |
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b |
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Sur les mille degrés│ du vaste amphithéâtre |
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a |
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On n'admira jamais│ plus belles mains d'albâtre |
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a |
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Sous la mantille noire│ et ses paillettes d'or, |
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b |
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Applaudissant, de loin,│ l'adroit toréador. |
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b |
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| ―――――― |
| 25 |
Mais, ô vous qu'en secret│ nulle œillade attentive |
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a |
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Dans ses rayons brillants│ ne chercha pour captive, |
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a |
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Jeune foule d'amants.│ Espagnols à l'œil noir, |
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b |
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Si sous la perle et l'or│ vous l'adoriez le soir, |
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b |
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Qui de vous ne voudrait│ (dût la dague andalouse |
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a |
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Le frapper au retour│ de sa pointe jalouse) |
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a |
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Prosterner ses baisers│ sur ces pieds découverts, |
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b |
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Ce col, ce sein d'albâtre,│ à l'air nocturne ouverts, |
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b |
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Et ces longs cheveux noirs│ tombant sur son épaule, |
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a |
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Comme tombe à ses pieds│ le vêtement du saule ? |
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a |
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| ―――――― |
| 35 |
Dolorida n'a plus│ que ce voile incertain, |
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b |
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Le premier que revêt│ le pudique matin |
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b |
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Et le dernier rempart│ que, dans sa nuit folâtre, |
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a |
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L'amour ose enlever│ d'une main idolâtre. |
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a |
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Ses bras nus à sa tête│ offrent un mol appui. |
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b |
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Mais ses yeux sont ouverts,│ et bien du temps a fui |
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b |
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Depuis que, sur l'émail,│ dans ses douze demeures, |
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a |
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Ils suivent ce compas│ qui tourne avec les heures. |
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a |
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Que fait-il donc, celui│ que sa douleur attend ? |
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b |
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Sans doute il n'aime pas,│ celui qu'elle aime tant. |
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b |
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A peine chaque jour│ l'épouse délaissée |
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a |
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Voit un baiser distrait│ sur sa lèvre empressée |
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a |
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Tomber seul, sans l'amour ;│ son amour cependant |
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b |
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S'accroît par les dédains│ et souffre plus ardent. |
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b |
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Près d'un constant époux,│ peut-être, ô jeune femme ! |
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a |
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Quelque infidèle espoir│ eût égaré ton âme ; |
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a |
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Car l'amour d'une femme│ est semblable à l'enfant |
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b |
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Qui, las de ses jouets,│ les brise triomphant, |
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b |
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Foule d'un pied volage│ une rose immobile, |
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a |
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Et suit l'insecte ailé│ qui fuit sa main débile. |
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a |
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| 55 |
Pourquoi Dolorida,│ seule en ce grand palais |
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b |
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Où l'on n'entend, ce soir,│ ni le pied des valets, |
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b |
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Ni, dans la galerie│ et les corridors tristes, |
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a |
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Les enfantines voix│ des vives caméristes ? |
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a |
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Trois heures cependant│ ont lentement sonné ; |
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b |
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La voix du temps est triste│ au cœur abandonné ; |
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b |
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Ses coups y réveillaient│ la douleur de l'absence, |
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a |
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Et la lampe luttait ;│ sa flamme sans puissance |
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a |
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Décroissait inégale,│ et semblait un mourant |
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b |
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Qui sur la vie encor│ jette un regard errant. |
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b |
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A ses yeux fatigués│ tout se montre plus sombre, |
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a |
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Le crucifix penché│ semble agiter son ombre ; |
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a |
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Un grand froid la saisit ;│ mais les fortes douleurs |
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b |
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Ignorent les sanglots,│ les soupirs et les pleurs : |
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b |
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Elle reste immobile,│ et, sous un air paisible, |
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a |
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Mord, d'une dent jalouse,│ une main insensible. |
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a |
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Que le silence est long !│ Mais on entend des pas ! |
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b |
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La porte s'ouvre, il entre :│ elle ne tremble pas ! |
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b |
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Elle ne tremble pas,│ à sa pâle figure |
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a |
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Qui de quelque malheur│ semble traîner l'augure ; |
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a |
| 75 |
Elle voit sans effroi│ son jeune époux, si beau, |
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b |
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Marcher jusqu'à son lit│ comme on marche au tombeau. |
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b |
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Sous les plis du manteau│ se courbe sa faiblesse ; |
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a |
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Même sa longue épée│ est un poids qui le blesse. |
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a |
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Tombé sur ses genoux,│ il parle à demi-voix : |
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b |
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| 80 |
« Je viens te dire adieu ;│ je me meurs, tu le vois, |
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b |
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Dolorida, je meurs !│ une flamme inconnue, |
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a |
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Errante, est dans mon sang│ jusqu'au cœur parvenue, |
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a |
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Mes pieds sont froids et lourds,│ mon œil est obscurci ; |
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b |
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Je suis tombé trois fois│ en revenant ici. |
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b |
| 85 |
Mais je voulais te voir ;│ mais, quand l'ardente fièvre |
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a |
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Par des frissons brûlants│ a fait trembler ma lèvre, |
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a |
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J'ai dit : « Je vais mourir ;│ que la fin de mes jours |
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b |
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« Lui fasse au moins savoir│ qu'absent j'aimais toujours. » |
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b |
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Alors je suis parti,│ ne demandant qu'une heure |
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a |
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Et qu'un peu de soutien│ pour trouver ta demeure. |
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a |
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Je me sens plus vivant│ à genoux devant toi. |
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b |
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― Pourquoi mourir ici,│ quand vous viviez sans moi ? |
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b |
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― Ô cœur inexorable !│ oui, tu fus offensée ! |
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a |
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Mais écoute mon souffle,│ et sens ma main glacée ; |
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a |
| 95 |
Viens toucher sur mon front│ cette froide sueur ; |
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b |
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Du trépas dans mes yeux│ vois la terne lueur. |
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b |
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Donne, oh ! donne une main ;│ dis mon nom. Fais entendre |
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a |
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Quelque mot consolant,│ s'il ne peut être tendre. |
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a |
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Des jours qui m'étaient dus│ je n'ai pas la moitié ; |
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b |
| 100 |
Laisse en aller mon âme│ en rêvant ta pitié ! |
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b |
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Hélas ! devant la mort│ montre un peu d'indulgence ! |
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a |
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― La mort n'est que la mort│ et n'est pas la vengeance. |
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a |
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― Ô dieux ! si jeune encor !│ tout son cœur endurci ! |
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b |
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Qu'il t'a fallu souffrir│ pour devenir ainsi ! |
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b |
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Tout mon crime est empreint│ au fond de ton langage, |
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a |
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Faible amie, et ta force│ horrible est mon ouvrage. |
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a |
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Mais viens, écoute-moi,│ viens, je mérite et veux |
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b |
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Que ton âme apaisée│ entende mes aveux. |
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b |
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Je jure, et tu le vois,│ en expirant, ma bouche |
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a |
| 110 |
Jure devant ce christ│ qui domine ta couche, |
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a |
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Et, si par leur faiblesse│ ils n'étaient pas liés, |
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b |
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Je lèverais mes bras│ jusqu'au sang de ses pieds ; |
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b |
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Je jure que jamais│ mon amour égarée |
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a |
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N'oublia loin de toi│ ton image adorée ; |
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a |
| 115 |
L'infidélité même│ était pleine de toi, |
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b |
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Je te voyais partout│ entre ma faute et moi, |
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b |
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Et sur un autre cœur│ mon cœur rêvait tes charmes, |
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a |
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Plus touchants par mon crime│ et plus beaux par tes larmes. |
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a |
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Séduit par ces plaisirs│ qui durent peu de temps, |
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b |
| 120 |
Je fus bien criminel ;│ mais, hélas ! j'ai vingt ans. |
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b |
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― T'a-t-elle vu pâlir│ ce soir dans tes souffrances ? |
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a |
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― J'ai vu son désespoir│ passer tes espérances. |
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a |
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Oui, sois heureuse, elle a│ sa part dans nos douleurs ; |
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b |
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Quand j'ai crié ton nom,│ elle a versé des pleurs ; |
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b |
| 125 |
Car je ne sais quel mal│ circule dans mes veines ; |
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a |
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Mais je t'invoquais seule│ avec des plaintes vaines. |
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a |
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J'ai cru d'abord mourir│ et n'avoir pas le temps |
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b |
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D'appeler ton pardon│ sur mes derniers instants. |
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b |
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Oh ! parle ; mon cœur fuit ;│ quitte ce dur langage ; |
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a |
| 130 |
Qu'un regard… Mais quel est│ ce blanchâtre breuvage |
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a |
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Que tu bois à longs traits│ et d'un air insensé ? |
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b |
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― Le reste du poison│ qu'hier je t'ai versé. » |
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b |
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Écrit en
1823,
dans les Pyrénées.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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