| LIVRE ANTIQUE |
| ANTIQUITÉ HOMÉRIQUES |
| La Dryade |
| Idylle dans le goût de Théocrite |
Πρῶτον μὲν εὐχῇ τῆδε πρεσϐεύω θεῶν
Τὴν πρωτόμαντιν Γαῖαν…
Σέϐω δὲ Νύμφας…
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Αἰσχύλος..
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Honorons d'abord la Terre,
qui, la première entre les dieux,
rendit ici les oracles…
J'adore aussi les nymphes…
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ESCHYLE.
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Vois-tu ce vieux tronc d'arbre│aux immenses racines ? |
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Jadis il s'anima│de paroles divines ; |
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Mais par les noirs hivers│le chêne fut vaincu. |
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Et la dryade aussi,│comme l'arbre, a vécu. |
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(Car, tu le sais, berger,│ces déesses fragiles, |
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Envieuses des jeux│et des danses agiles, |
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Sous l'écorce d'un bois│où les fixa le sort, |
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Reçoivent avec lui│la naissance et la mort.) |
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Celle dont la présence│enflamma ces bocages |
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Répondait aux pasteurs│du sein de verts feuillages, |
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Et, par des bruits secrets,│mélodieux et sourds, |
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Donnait le prix du chant│ou jugeait les amours. |
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Bathylle aux blonds cheveux,│Ménalque aux noires tresses, |
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Un jour lui racontaient│leurs rivales tendresses. |
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L'un parait son front blanc│de myrte et de lotus ; |
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L'autre, ses cheveux bruns│de pampres revêtus, |
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Offrait à la dryade│une coupe d'argile ; |
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Et les roseaux chantants│enchaînés par Bathylle, |
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Ainsi que le dieu Pan│l'enseignait aux mortels, |
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S'agitaient, suspendus│aux verdoyants autels. |
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J'entendis leur prière,│et de leur simple histoire |
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Les Muses et le temps│m'ont laissé la mémoire. |
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| MÉNALQUE |
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Ida ! j'adore Ida,│la légère bacchante : |
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Ses cheveux noirs, mêlés│de grappes et d'acanthe, |
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Sur le tigre, attaché│par une griffe d'or, |
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Roulent abandonnés ;│sa bouche rit encor |
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En chantant Évoé ;│sa démarche chancelle ; |
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Les pieds nus, ses genoux│que la robe décèle, |
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S'élancent, et son œil,│de feux étincelant, |
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Brille comme Phébus│sous le signe brûlant. |
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| MÉNALQUE |
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Si le fier léopard,│que les jeunes sylvains |
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Attachent rugissant│au char du dieu des vins, |
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Voit amener au loin│l'inquiète tigresse |
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Que les faunes, troublés│par la joyeuse ivresse, |
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N'ont pas su dérober│à ses regards brûlants, |
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Il s'arrête, il s'agite,│et de ses cris roulants |
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Les bois sont ébranlés ;│de sa gueule béante, |
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L'écume coule à flots│sur une langue ardente ; |
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Furieux, il bondit,│il brise ses liens, |
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Et le collier d'ivoire│et les jougs phrygiens : |
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Il part, et, dans les champs│qu'écrasent ses caresses, |
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Prodigue à ses amours│de fougueuses tendresses. |
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Ainsi, quand tu descends│des cimes de nos bois, |
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Ida ! lorsque j'entends│ta voix, ta jeune voix, |
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Annoncer par des chants│la fête bacchanale, |
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Je laisse les troupeaux,│la bêche matinale, |
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Et la vigne et la gerbe│où mes jours sont liés : |
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Je pars, je cours, je tombe│et je brûle à tes pieds. |
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| BATHYLLE |
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Quand la vive hirondelle│est enfin réveillée, |
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Elle sort de l'étang,│encoreencor toute mouillée, |
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Et, se montrant au jour│avec un cri joyeux, |
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Au charme d'un beau ciel,│craintive, ouvre les yeux ; |
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Puis, sur le pâle saule,│avec lenteur voltige, |
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Interroge avec soin│le bouton et la tige ; |
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Et, sûre du printemps,│alors, et de l'amour, |
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Par des cris triomphants│célèbre leur retour. |
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Elle chante sa joie│aux rochers, aux campagnes, |
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Et, du fond des roseaux│excitant ses compagnes : |
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« Venez ! dit-elle ; allons,│paraissez, il est temps ! |
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Car voici la chaleur,│et voici le printemps. » |
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Ainsi, quand je te vois,│ô modeste bergère ! |
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Fouler de tes pieds nus│la riante fougère, |
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J'appelle autour de moi│les pâtres nonchalants, |
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A quitter le gazon,│selon mes vœux, trop lents ; |
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Et crie, en te suivant│dans ta course rebelle : |
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« Venez ! oh ! venez voir│comme Glycère est belle ! » |
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| MÉNALQUE |
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Un jour, jour de Bacchus,│loin des jeux égaré, |
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Seule je la surpris│au fond du bois sacré : |
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Le soleil et les vents,│dans ces bocages sombres, |
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Des feuilles sur ses traits│faisaient flotter les ombres ; |
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Lascive, elle dormait│sur le thyrse brisé ; |
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Une molle sueur,│sur son front épuisé, |
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Brillait comme la perle│en gouttes transparentes, |
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Et ses mains, autour d'elle,│et sous le lin errantes, |
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Touchant la coupe vide,│et son sein tour à tour, |
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Redemandaient encore│et Bacchus et l'Amour. |
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| BATHYLLE |
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Je vous adjure ici,│nymphes de la Sicile, |
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Dont les doigts, sous les fleurs,│guident l'onde docile ; |
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Vous reçûtes ses dons,│alors que sous nos bois, |
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Rougissante, elle vint│pour la première fois. |
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Ses bras blancs soutenaient│sur sa tête inclinée |
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L'amphore, œuvre divine│aux fêtes destinée, |
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Qu'emplit la molle poire,│et le raisin doré, |
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Et la pêche au duvet│de pourpre coloré ; |
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Des pasteurs empressés│l'attention jalouse |
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L'entourait, murmurant│le nom sacré d'épouse ; |
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Mais en vain : nul regard│ne flatta leur ardeur ; |
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Elle fut toute aux dieux│et toute à la pudeur. |
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Écrit en
1815.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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