| LIVRE ANTIQUE |
| ANTIQUITÉ HOMÉRIQUES |
| Le Somnanbule |
| Poème |
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À M. SOUMET,
Auteur de Clytemnestre et de Saül.
Ὅρα δὲ πληγάς τάςδε, καρδία σέθεν.
Εὕδουσα γὰρ φρὴν ὄμμασιν λαμπρύνεται,
Ἐν ἡμέρᾳ δὲ μοῖρ’ ἀπρόσκοπος βροτῶν.
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Αἰσχύλος..
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Voyez, en esprit, ces blessures :
l'esprit, quand on dort, a des yeux,
et, quand on veille, il est aveugle.
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ESCHYLE.
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« Déjà, mon jeune époux ? | Quoi ! l'aube paraît-elle ? |
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Non ; la lumière, au fond | de l'albâtre, étincelle |
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Blanche et pure, et suspend | son jour mystérieux ; |
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La nuit règne profonde | et noire dans les cieux. |
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Vois, la Clepsydre encor | n'a pas versé trois heures ; |
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Dors près de ta Néra, | sous nos chastes demeures, |
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Viens, dors près de mon sein. | » Mais lui, furtif et lent, |
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Descend du lit d'ivoire | et d'or étincelant. |
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Il va, d'un pied prudent, | chercher la lampe errante, |
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Dont il garde les feux | dans sa main transparente, |
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Son corps blanc est sans voile, | il marche pas à pas, |
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L'œil ouvert, immobile, | en murmurant tout bas : |
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« Je la vois, la parjure ! |… Interrompez vos fêtes, |
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Aux mânes un autel… | des cyprès sur vos têtes… |
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Ouvrez, ouvrez la tombe… | Allons… qui descendra ? » |
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Cependant à genoux | et tremblante, Néra, |
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Ses blonds cheveux épars, | se traîne. » Arrête, écoute, |
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Arrête, ami ! les dieux | te poursuivent, sans doute ; |
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Au nom de la pitié, | tourne tes yeux sur moi ; |
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Vois, c'est moi, ton épouse | en larmes devant toi ; |
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Mais tu fuis ; par tes cris | ma voix est étouffée ! |
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Phoebé, pardonnez-lui ; | pardonne-lui, Morphée. » |
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« J'irai… je frapperai… | le glaive est dans ma main ; |
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Tous les deux… Pollion… | c'est un jeune Romain… |
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Il ne résiste pas. | Dieux ! qu'il est faible encore ! |
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D'un blond duvet, son front | à peine se décore, |
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L'amour a couronné | ce luxe éblouissant… |
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Écartez ce manteau, | je ne vois pas le sang. » |
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Mais elle : « Ô mon amant ! | compagnon de ma vie ! |
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Des foyers maternels | si ton char m'a ravie |
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Tremblante mais complice, | et si nos vœux sacrés |
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Ont fait luire à l'Hymen | des feux prématurés, |
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Par cette sainte amour | nouvellement jurée, |
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Par l'antique Vesta, | par l'immortelle Rhée |
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Dont j'embrasse l'autel, | jamais nulle autre ardeur |
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De mes pieux serments | n'altéra la candeur ; |
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Non, jamais Pénélope, | à l'aiguille pudique, |
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Plus chaste n'a vécu | sous la foi domestique. |
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Pollion, quel est-il ? | ― Je tiens tes longs cheveux… |
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Je dédaigne tes pleurs | et tes tardifs aveux, |
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Corinne, tu mourras… | ― Ce n'est pas moi ! Ma mère, |
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Il ne m'a point aimée ! | Oh ! ta sainte colère |
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A comme un Dieu vengeur | poursuivi nos amours ! |
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Que n'ai-je cru ma mère, | et ses prudents discours ? |
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Je ne détourne plus | ta sacrilège épée ; |
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Tiens, frappe, j'ai vécu, | puisque tu m'as trompée |
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Ah ! Cruel !… mon sang coule ! |… Ah ! reçois mes adieux, |
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Puisses-tu ne jamais | t'éveiller ! ― Justes dieux ! » |
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Écrit en
1819.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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