Jeunesse |
IV |
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C’en est fait, c’en est fait. | La rafale a soufflé, |
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Les arbres dépouillés | ont incliné leur tête, |
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Le château de la Joie, | hélas ! s’est écroulé. |
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Les ombrages discrets | et les salles de fête |
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Où voltigeaient le rire | et les propos galants, |
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N’entendront désormais | parler que la tempête. |
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Porches enguirlandés, | marbres étincelants, |
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Images de douceur | et de mélancolie, |
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Endormez-vous, dans l’herbe, | avec les rosiers blancs. |
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Celui qui vous a faits | maintenant vous oublie ; |
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Votre gloire est à terre | et ne peut refleurir. |
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Vous avez moins duré | qu’un moment de folie ! |
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Au prochain renouveau | bien des cœurs vont s’ouvrir, |
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Mais tu ne viendras plus, | à l’aube, ô mon aimée, |
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Me dire un de ces mots | dont on voudrait mourir ; |
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Je n’irai plus, craintif, | à travers la ramée, |
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Éveiller d’un baiser | la Belle au bois Dormant ; |
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La porte aux clous d’ivoire | est à jamais fermée. |
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Pourtant j’ai retenu | le vieil enchantement. |
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Du profond de ma nuit, | l’enfant aux longues tresses |
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Se lève comme un ange | au seuil du firmament. |
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La voici comme au jour | des dernières tendresses, |
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Un brin de marjolaine | à son corset doré ; |
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J’ai sur la bouche encor | le miel de ses caresses. |
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Je revois la splendeur | de son corps adoré, |
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Mon désespoir tressaille | au souffle de sa joie, |
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Je reconnais ses yeux | qui n’ont jamais pleuré. |
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Ô Jeunesse, il te faut, | sous l’azur qui flamboie, |
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Dans la maison qu’endort | l’arôme du jasmin, |
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Le doux frémissement | des échelles de soie. |
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Tu n’as pas comme nous | la peur du lendemain, |
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Tu restes aux pays | des fêtes éternelles, |
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Ton cœur est sans pitié | pour qui tombe en chemin. |
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Ah ! combien vont brûler | au feu de tes prunelles ? |
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Dis-leur tout bas ces mots | qui nous rendaient heureux, |
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Unis pour un instant | leurs âmes fraternelles. |
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Laisse nonchalamment, | laisse tomber sur eux |
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L’illusion céleste | et le divin mensonge ; |
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Qu’une chère minute | ils se croient amoureux ! |
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Moi, semblable à l’enfant | qu’on éveille en plein songe |
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Et qui ne peut se faire | à la réalité, |
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Je regarde, anxieux, | ma route qui s’allonge. |
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Qui sait à quel désert, | quelle morne cité |
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Aboutira soudain | cette route inconnue ? |
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Devant ce blanc serpent | je suis épouvanté. |
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Quel silence de mort | dans la campagne nue ! |
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Où sont les mille voix | qui, sous les chênes verts, |
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Aux matins triomphants | disaient ma bienvenue ? |
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Dois-je croire à présent | que le vieil univers, |
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Comme un tableau fané, | passe et se décolore ? |
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N’est-ce pas moi, jadis, | qui vis les cieux ouverts ? |
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Il faut tourner le dos | au pays de l’aurore ? |
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Quels marais abhorrés | trouverai-je en marchant ? |
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Quelles roses de deuil | à mon soir vont éclore ? |
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N’importe ! Je m’en vais, | je m’en vais sans un chant |
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Qui puisse réjouir | mon âme désolée, |
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Je m’en vais sans espoir | au-devant du couchant. |
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Mais avant d’arriver | à la sombre vallée, |
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Je veux sentir encor | l’odeur de tes lilas, |
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Jeunesse inoubliable, | enfant immaculée ! |
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Je ne blasphème pas, | je ne t’accuse pas. |
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Je sais trop aujourd’hui, | Déesse que je pleure, |
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Quel éternel printemps | doit naître sous tes pas. |
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Nous disparaissons tous | et ta beauté demeure. |
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Immortelle, combien | tu dois nous mépriser, |
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Nous dont l’enivrement | ne dure pas une heure ? |
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Parfois nos cœurs chétifs | ont l’air de s’embraser ; |
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Ce n’est qu’un feu de paille | et la brise qui passe |
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Emporte nos ardeurs | avec notre baiser. |
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Mais, toujours accablés | du poids de ta disgrâce, |
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Comme des courtisans | loin de leur souverain, |
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Nous languissons, privés | du charme de ta grâce. |
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Et toujours nous revient | le son du tambourin |
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Qui servait de signal | à ceux de tes fidèles |
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Que fleurit la verveine | avec le romarin. |
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Oiseau bleu, bel oiseau | qui fuis à tire d’ailes, |
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Que ne peux-tu venir, | ne fût-ce qu’un instant, |
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Consoler notre toit | comme les hirondelles ? |
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Rien ne t’arrête, hélas ! | Idéal inconstant ; |
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À peine voyons-nous | ton ombre, ô Poésie, |
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Que vers d’autres soleils | tu t’en vas en chantant. |
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Princesse du caprice | et de la fantaisie, |
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Échanson de la joie, | à de meilleurs que nous |
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Porte la coupe rose | où mousse l’ambroisie. |
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Mais qu’une fois encor | je tombe à tes genoux, |
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Comme l’amant qui pleure | au nom de sa maîtresse |
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Et dont le triste amour | ne fait pas de jaloux ; |
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Permets qu’à travers bois, | ô nymphe chasseresse, |
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Je suive de bien loin | le cœur de tes élus ; |
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Laisse-moi te bénir | du fond de ma détresse |
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Jeunesse aux cheveux blonds | qui ne me connais plus ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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