| LES DÉBÂCLES |
| 1888 |
| DÉFORMATION MORALE |
| VERS LE CLOÎTRE |
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Je rêve une existence | en un cloître de fer, |
6+6 |
a |
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Brûlée au jeûne, et sèche | et râpée aux cilices, |
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b |
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Où l’on abolirait, | en de muets supplices, |
6+6 |
b |
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Par seule ardeur de l’âme | enfin, toute la chair. |
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a |
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Sauvage horreur de soi | si mornement sentie ! |
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a |
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Quand notre corps nous boude | et que nos nerfs, la nuit, |
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b |
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Rivent sur nos vouloirs | leurs cagoules d’ennui, |
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b |
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Et les plongent dans la | fièvre ou l’inertie. |
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a |
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Dites, ces pleurs, ces cris | et cette peur du soir ! |
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a |
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Dites, ces plombs | de maladie | en tous les membres, |
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b |
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Et la toute torpeur | des torpides novembres |
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b |
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Et le dégoût de se | toucher et de se voir ? |
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a |
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Et les mauvaises mains | tâtillonnes de vice |
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a |
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Encor et lentement | cherchant, sur les coussins, |
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b |
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Et des toisons de ventre, | et des grappes de seins |
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b |
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Et les tortillements | dans le rêve complice ? |
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a |
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Je rêve une existence | en un cloître de fer, |
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a |
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Brûlée au jeûne et sèche | et râpée aux cilices, |
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b |
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Où l’on abolirait | en de muets supplices, |
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b |
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Par seule ardeur de l’âme | enfin, toute la chair. |
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a |
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Et s’imposer le gel | des sens, quand le corps brûle ; |
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a |
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Et se tyranniser | et se tordre le cœur, |
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b |
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— Hélas ! ce qui en reste — | et tordre, avec rancœur, |
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b |
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Jusqu’au regret | d’un autrefois | doux et crédule. |
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a |
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Se cravacher dans sa | pensée et dans son sang, |
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a |
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Dans son effort, dans son | espoir, dans son blasphème ; |
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b |
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Et s’exalter de ce mépris, vain lui-même, |
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b |
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Mais qui rachète un peu | l’orgueil d’où l’on descend. |
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a |
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Et se mesquiniser | en pratiques futiles |
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Et se faire petit | et n’avoir qu’âpreté, |
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b |
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Pour tout ce qui n’est point | d’une âcre nullité, |
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b |
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Dans le jardin vanné | des floraisons hostiles. |
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a |
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Je rêve une existence | en un cloître de fer |
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a |
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Brûlée au jeûne et sèche | et râpée aux cilices, |
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b |
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Où l’on abolirait, | en de muets supplices, |
6+6 |
b |
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Par seule ardeur de l’âme | enfin, toute la chair, |
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a |
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Oh ! la constante rage | à s’écraser, la hargne |
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a |
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À se tant torturer, | à se tant amoindrir, |
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Que tout l’être n’est plus | vivant que pour souffrir |
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b |
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Et se fait de son mal | sa joie et son épargne. |
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a |
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N’entendre plus ses cris, | ne sentir plus ses pleurs, |
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a |
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Mâter son instinct noir, | tuer sa raison traître, |
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b |
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Oh ! le pouvoir et le | savoir ! Être son maître |
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b |
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Et les avoir cassés | les crocs de ses douleurs ! |
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a |
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Et peut être qu’alors, | par un soir salutaire, |
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a |
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Une paix de néant | s’installerait en moi ; |
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b |
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Et que sans m’émouvoir | j’écouterais l’aboi, |
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b |
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L’aboi tumultueux | de la mort volontaire. |
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a |
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Je rêve une existence | en un cloître de fer. |
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a |
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| mètre |
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