LE CIMETIÈRE |
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Sous ce terrain perdu | que les folles avoines |
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Et les chiendents et les | sainfoins couvrent de vert, |
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On enterrait — voici | quatre siècles — des moines |
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Les mains jointes, le front | du capuchon couvert, |
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Le corps enveloppé | de la pudeur des laines. |
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Ils s’endormaient dans un | calme sacerdotal |
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Et rien ne leur venait | ni des mers, ni des plaines, |
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Qui pût troubler leur long | sommeil horizontal. |
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Alors comme aujourd’hui, | les larges moissons mûres |
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Charriaient leur marée | autour des loins d’argent, |
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Où luisaient des clochers | ainsi que des armures. |
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L’enclos funèbre avait | le même aspect changeant, |
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La terre ocreuse était | de micas chatoyée, |
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La même croix d’airain, | que midi faisait d’or, |
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Tenait sur ses grands bras | sa douleur déployée |
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Et semblait un oiseau | qui prend un tel essor |
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Qu’il atteindra le ciel, | d’un seul coup d’aile immense. |
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Depuis, les morts nouveaux | ont écrasé les vieux |
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Et toujours cet enclos | que le deuil ensemence |
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S’étend, vierge et muet, | vide et silencieux, |
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Mêlant et remêlant | les cendres aux poussières, |
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Les défunts aux défunts, | les débris aux débris, |
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Sous le même soleil | et les mêmes prières ; |
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Toujours les blés houleux | entourent son mur gris. |
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Toujours sous le manteau | de ses folles avoines, |
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De ses chiendents soyeux | et de son gazon vert, |
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Il tient caché les corps | des abbés et des moines, |
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Les mains jointes, le front | du capuchon couvert. |
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Et cette antiquité | de deuil réglementaire, |
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Ces mêmes morts toujours | à d’autres succédant, |
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Qui rendirent jadis | cet enclos légendaire, |
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Ont maintenu, dans notre | âge de doute ardent, |
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Autour du deuil chrétien | de ces trépas superbes, |
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Mystérieusement | couchés dans ce coin noir, |
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Les mêmes bruits pieux | de vent parmi les herbes |
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Et d’oiseaux clairs rythmant | leurs chansons dans le soir. |
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Pourtant, par les beaux mois | d’été glacés de lune, |
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Sous un ciel reluisant | d’or et d’argent poli, |
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Ce lieu répand encor | sa hantise importune, |
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Et lorsque les brouillards | montent du sol pâli |
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Et s’étendent, sur les | tombes, en blanc suaire, |
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On voit, là-bas, de grands | moines se rassembler, |
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Se saluer le front | par terre et s’en aller |
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Par la vague terreur | de la nuit mortuaire. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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