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Moines venus vers nous│des horizons gothiques, |
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Mais dont l’âme, mais dont│l’esprit meurt de demain, |
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Qui retrempez l’amour│dans ses sources mystiques |
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Et le purifiez│de tout l’orgueil humain, |
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Vous marchez beaux et forts│par les routes des hommes, |
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L’esprit encor fixé│sur les feux de l’enfer, |
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Depuis les temps lointains│jusqu’au jour où nous sommes, |
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Dans les âges d’argent│et les siècles de fer, |
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Toujours du même pas│sacerdotal et large. |
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Seuls vous survivez grands│au monde chrétien mort, |
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Seuls sans ployer le dos│vous en portez la charge |
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Comme un royal cadavre│au fond d’un cercueil d’or. |
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Moines — oh ! les chercheurs│de chimères sublimes — |
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Vos rêves, ils s’en vont│par delà les tombeaux, |
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Vos yeux sont aimantés│par la lueur des cimes, |
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Vous êtes les porteurs│de croix et de flambeaux |
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Autour de l’idéal│divin que l’on enterre. |
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Oh ! les moines vaincus,│altiers, silencieux, |
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Oh ! les géants debout│sur les bruits de la terre, |
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Faces d’astres, brûlés│par les astres des cieux, |
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Qui regardez crier│autour de vous les foules |
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Sans que la peur ne fasse│un pli sur votre front |
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Ni que le vent d’effroi│n’en fasse un dans vos coules ; |
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Oh ! les moines que les│siècles contempleront, |
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Moines grandis, parmi│l’exil et les défaites, |
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Moines chassés, mais dont│les vêtements vermeils |
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Illuminent la nuit│du monde, et dont les têtes |
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Passent dans la clarté│des suprêmes soleils, |
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Nous vous magnifions,│nous les poètes calmes, |
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Et puisque rien de fier│n’est aujourd’hui vainqueur, |
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Puisqu’on a déchiré│les lauriers et les palmes, |
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Moines, grands isolés│de pensée et de cœur, |
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Avant que la dernière│âme ne soit tuée, |
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Mes vers vous bâtiront│de mystiques autels |
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Sous le velum errant│d’une chaste nuée, |
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Afin qu’un jour cette âme│aux désirs éternels, |
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Pensive et seule et triste,│au fond de la nuit blême, |
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De votre gloire éteinte│allume encor le feu, |
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Et songe à vous encor│quand le dernier blasphème |
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Comme une épée immense│aura transpercé Dieu ! |
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