| LES CLOÎTRES |
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Aux siècles féodaux,│quand tiares et croix |
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Soudainement dans les│guerres dégringolées, |
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S’ensanglantaient autant│que les glaives des rois |
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Et se cassaient au heurt│des superbes mêlées, |
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Les évêques jugeaient│la plainte et le grief ; |
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Leur donjon mordait l’air│de ses créneaux gothiques ; |
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Ils n’avaient cure et soin│jamais que de leur fief ; |
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Ils se disaient issus│des déesses mythiques ; |
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Leurs cœurs étaient d’airain,│mais leurs cerveaux battus, |
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Comme une enclume en bronze,│étaient tintants de gloire. |
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Ces temps passaient de fer│et de splendeur vêtus |
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Et le progrès n’avait│encor de sa râcloire |
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Rien enlevé de grand,│de féroce et de gourd |
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Au monde, où se taillaient│les blocs des épopées. |
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Quelque moine en était│le dompteur rouge et lourd, |
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Mais moins à coups de croix│qu’à taillades d’épées, |
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Il inspirait, au peuple│agenouillé, frayeur ; |
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Aux grands, respect ; aux chefs,│il parlait de puissance |
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Qui leur venait d’en haut│et plongeait en torpeur |
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Les serfs dont il fallait│étouffer la croissance. |
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Et naquirent alors│des cloîtres fabuleux, |
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En des enfoncements│de bois et de mystères : |
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D’abord gardiens sacrés│de morts miraculeux, |
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Ils vécurent ayant│des rois pour donataires, |
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Et des princes, vassaux│de Dieu, pour protecteurs ; |
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Ils devinrent château,│puis bourgade et village ; |
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Ils grandirent — cité│géante — et leurs tuteurs |
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Mirent le féodal│pouvoir en attelage |
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Au-devant de leur brusque│et triomphal soleil. |
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Et, dans ce flamboiement│de grandeurs monastiques, |
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Sur le trône de pourpre│et sous le dais vermeil, |
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S’élargissait l’orgueil│des grands abbés gothiques : |
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Hommes sacrés, couverts│du manteau suzerain, |
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Éblouissant leur temps│de leurs majestés pâles |
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Et, pareils à des dieux│de granit et d’airain, |
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Assis, les pieds croisés│sur les foudres papales. |
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Ils trônèrent pareils,│les cloîtres lumineux, |
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Jusqu’au jour où les vents│de la Grèce fatale |
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Jetèrent brusquement│leurs souffles vénéneux |
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À travers la candeur│de l’âme occidentale. |
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Le monde émerveillé│s’emplit d’esprit nouveau. |
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Mais les moines soudain│grandirent à sa taille, |
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La puissance monta│des bras à leur cerveau : |
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Eux qui jadis, géants│d’orgueil de la bataille, |
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Passaient, pennons au vent,│dans les rouges assauts, |
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Se dressèrent, géants│d’étude et de pensée. |
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Ils portèrent ainsi│que de puissants faisceaux |
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Devant leur Christ nié,│devant leur foi chassée, |
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Qui se penchait déjà│du côté de la nuit, |
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Leur cœur brûlant toujours│de sa flamme première. |
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Et l’idéal superbe│et noir fut reconstruit, |
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Et tout en haut la croix│monta dans la lumière. |
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Et les livres chrétiens,│les Sommes, les Décrets, |
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Les grands éclairs jetés│au loin par les génies |
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Sur la philosophie│humaine et ses secrets, |
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Sur les mondes, les cieux,│les morts, les agonies, |
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Les éternels pourquois│et le tressaillement |
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De l’univers en proie│aux angoisses mystiques, |
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Et les dogmes nimbés,│mélancoliquement, |
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Et s’asseyant rêveurs,│dans leur robes gothiques, |
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Et les torches, avec│des crinières de sang |
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Échevelant au loin│leur clarté mortuaire |
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Sur les peuples chrétiens│frappés, le doute au flanc, |
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Et la blancheur du lange│et celle du suaire, |
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Un monde qui commence,│un monde qui finit, |
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Tout un dardement d’or│de lumière mêlée |
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Refrappa de splendeur│l’assise du granit, |
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Où les moines dressaient│leur foi renouvelée. |
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Tels se maintinrent-ils —│et rien de leur orgueil |
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N’était depuis mille ans│descendu de leur tête. |
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Mais aujourd’hui, dans le│mépris et dans le deuil, |
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Dans l’isolement blême│où leur fierté végète, |
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Dans le dédain, c’est à│jamais qu’ils sont défunts, |
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Qu’ils sont couchés, qu’ils sont│endormis dans leurs coules, |
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Qu’ils sont les morts, les morts│sans cierges, sans parfums, |
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Sans pleurs, les morts géants│insultés par les foules, |
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b |
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Au fond des cloîtres froids│et des caveaux scellés, |
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Au loin, dans leur silence│et dans leur cimetière. |
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Pauvres moines ! — ou Dieu│vous a-t-il consolés |
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Et donné votre part│de ciel et de lumière ? |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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