| MOINE ÉPIQUE |
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On eût dit qu’il sortait | d’un désert de sommeil, |
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Où, face à face, avec | les gloires du soleil, |
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Sur les pitons brûlés | et les rochers austères, |
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S’endort la majesté | des lions solitaires. |
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Ce moine était géant, | sauvage et solennel, |
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Son corps semblait bâti | pour un œuvre éternel ; |
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Son visage, planté | de poils et de cheveux, |
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Dardait tout l’infini | par les trous de ses yeux ; |
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Quatre-vingts ans chargeaient | ses épaules tannées |
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Et son pas sonnait ferme | à travers les années ; |
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Son dos monumental | se carrait dans son froc, |
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Avec les angles lourds | et farouches d’un roc ; |
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Ses pieds semblaient broyer | des choses abattues |
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Et ses mains agripper | des socles de statues, |
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Comme si le Christ-Dieu | l’eût forgé tout en fer |
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Pour écraser sous lui | les rages de l’enfer. |
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C’était un homme épris | des époques d’épée, |
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Où l’on jetait sa vie | aux vers de l’épopée, |
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Qui dans ce siècle flasque | et dans ce temps bâtard, |
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Apôtre épouvantant | de noir, venait trop tard, |
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Qui n’avait pu, suivant | l’abaissement, décroître, |
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Et même était trop grand | pour tenir dans un cloître, |
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Et se noyer le cœur | dans le marais d’ennui |
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Et la banalité | des règles d’aujourd’hui. |
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Il lui fallait le feu | des grands sites sauvages, |
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Les rocs tortionnés | de nocturnes ravages, |
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Le ciel torride et le | désert et l’air des monts, |
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Et les tentations | en rut des vieux démons, |
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Agaçant de leurs doigts | la chair en fleur des gouges |
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Et lui brûlant la lèvre | avec de grands seins rouges, |
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Et lui bouchant les yeux | avec des corps vermeils, |
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Comme les eaux des lacs, | avec l’or des soleils. |
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On se l’imaginait, | au fond des solitudes, |
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Marmorisé dans la | raideur des attitudes, |
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L’esprit durci, le cœur | blême de chasteté, |
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Et seul, et seul toujours | avec l’immensité. |
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On le voyait marcher | au long des mers sonnantes, |
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Au long des bois rêveurs | et des mares stagnantes, |
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Avec des gestes fous | de voyant surhumain, |
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Et s’en venir ainsi | vers le monde romain, |
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N’ayant rien qu’une croix, | taillée au cœur des chênes, |
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Mais la bouche clamant | les ruines prochaines, |
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Mais fixes les regards, | mais énormes les yeux, |
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Barbare illuminé | qui vient tuer les dieux. |
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Maintenant qu’il repose | obscurément, sans bière, |
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Dans quelque coin boueux | et gras de cimetière, |
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Saccagé par les vers, | pourri, dissous, séché, |
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À voir le tertre énorme | où son corps est couché, |
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On rêve aux tueurs d’ours, | abattus dans la chasse, |
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À ces hommes d’un bloc | de granit et de glace, |
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Que l’on n’enterrait point, | mais dont les restes lourds, |
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Sur un bûcher tendu | de soie et de velours, |
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Dans le décor géant | des forêts allumées, |
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Au fond des soirs, là-bas, | s’en allaient en fumées. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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