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Les chairs, les belles chairs | en fleur des gouges mortes, |
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Jeunes encore, où vont |-elles ? et qui de nous |
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Les verra resplendir | ailleurs, rouges et fortes, |
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Et les adorera, | toujours à deux genoux ! |
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Souvent, lorsque Juillet | flamboie, on rêve d'elles, |
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De leurs beaux corps défunts, | qu'on a connus jadis, |
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Et plus haut que ne va | le vol des hirondelles, |
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Près des cieux, on croit voir | de lointains paradis |
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Embrasés de lumière | et tapissés de nues, |
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Où l'œil vainqueur, les seins | sortis du corset d'or, |
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Des anneaux de rubis | cerclant leurs jambes nues, |
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Le front plaqué d'un feu | de soleil qui s'endort, |
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Les gouges dans leur gloire | ardente se promènent. |
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Ah ! celles-là, du moins, | ont bien fait de mourir |
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Avant que les laideurs | et les maux se déchaînent |
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Sur leur être superbe | et trop beau pour souffrir. |
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Mais d'autres que voilà, | toutes celles que l'âge |
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Courbe, casse, salit, | ruine et rabougrit, |
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Qui subissent, l'échine | en deux, le vasselage |
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Du cerveau qui s'ébête | et du cœur qui pourrit, |
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Qui ne veulent crever, | quoique jaunes, flétries, |
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Qui s'accrochent au monde | et se sèchent d'aigreur, |
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Bien que les temps soient là | des voluptés taries, |
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Sont celles que je hais, | celles qui font horreur ! |
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Ah chair de vieilles, chair | veule, rèche, moisie, |
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Mauvaise chair, tout au | plus bonne pour les vers, |
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Pourquoi ne pas, avant | la sinistre étisie, |
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Purger de tes humeurs | séniles les champs verts, |
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De ta lèpre l'air frais | et de ta jalousie |
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Les beaux soirs, le soleil | et les chemins d'amour ? |
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Chair puante, pourquoi | salir de toi la terre. |
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Et qu'avons-nous besoin | de ta hideur ? — Le jour ! |
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Vois donc comme il jaillit | flamboyant d'un cratère |
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D'aube, comme il émaille | en bleu les cieux ardents, |
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Comme il rosit au front | l'enfance et la jeunesse ! |
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Pour vous, vieilles, le jour, | c'est le masque sans dents, |
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C'est la paupière où du | pus congelé se presse, |
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Faisant comme une plaie | à chacun de vos yeux, |
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C'est le menton piqué | de poils roux, c'est la teigne |
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Qui ronge par endroits | le gris de vos cheveux, |
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C'est un cancer, servant | à vos faces d'enseigne, |
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Ce sont vos deux sourcils | râclés, ce sont vos seins |
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Clapotant sur les flancs | leur flic-flac de vessie |
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Flasque, ce sont vos bras | osseux, ce sont vos reins, |
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Vos doigts, vos mains, vos pieds | gonflés d'hydropisie, |
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C'est votre corps entier, | gluant, lépreux, perclus, |
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Carcasse répandant | une telle asphyxie, |
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Que les chiens de la mort | n'en voudront même plus ! |
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