MARINES |
IV |
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En automne, saison | des belles pourritures, |
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a |
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Quand au soir descendant | le couchant est en feu, |
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b |
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On voit au bas du ciel | d'immenses balayures |
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a |
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De jaune, de carmin, | de vert pomme et de bleu. |
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b |
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5 |
Les flots traînent ce grand | horizon dans leurs moires, |
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c |
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Se vêtent de ses tons | électriques et faux, |
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d |
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Et sur fond de soleil, | des barques toutes noires |
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c |
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Vont comme des cercueils | d'ébène au fil des eaux. |
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d |
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Les voix du jour mourant, | funèbres et lointaines, |
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e |
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Roulent encor dans l'air | avec le vent des plaines |
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e |
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Et les sons d'angélus | tintant de tour en tour ; |
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f |
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Mais tous cris vont mourir, | et mourir toutes flammes. |
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g |
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L'appel des passeurs d'eau | va se taire à son tour… |
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f |
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Voici qu'on n'entend plus | qu'un bruit tombant de rames. |
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g |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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