| III |
| XVII |
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Tournez, tournez, bons chevaux de bois, |
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Tournez cent tours, tournez mille tours, |
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Tournez souvent et tournez toujours, |
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Tournez, tournez au son des hautbois. |
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L'enfant tout rouge et la mère blanche, |
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Le gars en noir et la fille en rose, |
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L'une à la chose et l'autre à la pose, |
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Chacun se paie un sou de dimanche. |
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Tournez, tournez, chevaux de leur cœur, |
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Tandis qu'autour de tous vos tournois |
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Clignote l'oeil du filou sournois, |
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Tournez au son du piston vainqueur ! |
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C'est étonnant comme ça vous soûle |
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D'aller ainsi dans ce cirque bête : |
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Bien dans le ventre et mal dans la tête, |
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Du mal en masse et du bien en foule. |
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Tournez au son de l'accordéon, |
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Du violon, du trombone fous, |
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Cheavaux plus doux que des moutons, doux |
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Comme un peuple en révolution. |
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Le vent, fouettant la tente, les verres, |
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Les zincs et le drapeau tricolore, |
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Et les jupons, et que sais-je encore ? |
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Fait un fracas de cinq cents tonnerres. |
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Tournez, dadas, sans qu'il soit besoin |
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D'user jamais de nuls éperons |
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Pour commander à vos galops ronds : |
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Tournez, tournez, sans espoir de foin. |
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Et dépêchez, chevaux de leur âme : |
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Déjà voici que sonne à la soupe |
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La nuit qui tombe et chasse la troupe |
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De gais buveurs que leur soif affame. |
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Tournez, tournez ! le ciel en velours |
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D'astres en or se vêt lentement. |
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L'église tinte un glas tristement. |
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Tournez au son joyeux des tambours ! |
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