| I |
| XII |
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Or, vous voici promus, petits amis, |
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Depuis les temps de ma lettre première, |
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b |
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Promus, disais-je, aux fiers emplois promis |
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A votre thèse, en ces jours de lumière. |
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Vous voici rois de France ! A votre tour ! |
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(Rois à plusieurs d’une France postiche, |
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Mais rois de fait et non sans quelque amour |
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D’un trône lourd avec un budget riche.) |
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b |
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A l’œuvre, amis petits ! Nous avons droit |
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a |
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De vous y voir, payant de notre poche, |
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b |
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Et d’être un peu réjouis à l’endroit |
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a |
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De votre état sans peur et sans reproche. |
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Sans peur ? Du maître ? O le maître, mais c’est |
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L’Ignorant-chiffre et le Suffrage-nombre, |
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b |
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Total, le peuple, «un âne» fort «qui s’est |
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Cabré», pour vous, espoir clair, puis fait sombre, |
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b |
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Cabré comme une chèvre, c’est le mot. |
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Et votre bras, saignant jusqu’à l’aisselle, |
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S’efforce en vain : fort comme Béhémot, |
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Le monstre tire… et votre peur est telle |
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Que l’âne brait, que le voilà parti |
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a |
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Qui par les dents vous boute cent ruades |
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b |
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En forme de reproche bien senti… |
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a |
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Courez après, frottant vos reins malades ! |
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b |
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O Peuple, nous t’aimons immensément : |
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N’es-tu donc pas la pauvre âme ignorante |
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b |
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En proie à tout ce qui sait et qui ment ? |
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N’es-tu donc pas l’immensité souffrante ? |
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La charité nous fait chercher tes maux, |
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La foi nous guide à travers les ténèbres. |
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b |
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On t’a rendu semblable aux animaux |
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a |
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Moins leur candeur, et plein d’instincts funèbres, |
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b |
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L’orgueil t’a pris en ce quatre-vingt-neuf, |
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a |
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Nabuchodonosor, et te fait paître, |
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b |
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Ane obstiné, mouton buté, dur bœuf, |
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Broutant pouvoir, famille, soldat, prêtre ! |
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b |
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O paysan cassé sur tes sillons, |
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Pâle ouvrier qu’esquinté à machine, |
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Membres sacrés de Jésus-Christ, allons, |
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a |
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Relevez-vous, honorez votre échine, |
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b |
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Portez l’amour qu’il faut à vos bras forts, |
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Vos pieds vaillants sont les plus beaux du monde, |
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Respectez-les, fuyez ces chemins tors, |
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Fermez l’oreille à ce conseil immonde, |
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Redevenez les Français d’autrefois, |
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Fils de l’Église, et dignes de vos pères ! |
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O s’ils savaient ceux-ci sur vos pavois, |
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Leurs os sueraient de honte aux cimetières. |
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– Vous, nos tyrans minuscules d’un jour |
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(L’énormité des actes rend les princes |
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Surtout de souche impure, et malgré cour |
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Et splendeur et le faste, encor plus minces), |
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Laissez le règne et rentrez dans le rang. |
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Aussi bien l’heure est proche où la tourmente |
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Vous va donner des loisirs, et tout blanc |
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L’avenir flotte avec sa fleur charmante |
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b |
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Sur la Bastille absurde où vous teniez |
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La France aux fers d’un blasphème et d’un schisme, |
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b |
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Et la chronique en de cléments Téniers |
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a |
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Déjà vous peint allant au catéchisme. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 4=6
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