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Parisien, mon frère│ à jamais étonné, |
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Montons sur la colline│ où le soleil est né |
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Si glorieux qu’il fait│ comprendre l’idolâtre, |
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Sous cette perspective│ inconnue au théâtre, |
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D’arbres au vent et de│ poussière d’ombre et d’or. |
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Montons. Il est si frais│ encor, montons encor. |
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Là ! nous voilà placés│ comme dans une «loge |
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De face», et le décor│ vraiment tire un éloge. |
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La cathédrale énorme│ et le beffroi sans fin, |
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Ces toits de tuile sous│ ces verdures, le vain |
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Appareil des remparts│ pompeux et grands quand même, |
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Ces clochers, cette tour,│ ces autres, sur l’or blême |
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Des nuages à l’ouest│ réverbérant l’or dur |
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De derrière chez nous,│ tous ces lourds joyaux sur |
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Ces ouates, n’est-ce pas,│ l’écrin vaut le voyage, |
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Et c’est ce qu’on peut dire│ un brin de paysage ? |
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– Mais descendons, si ce│ n’est pas trop abuser |
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De vos pieds las, à fin│ seule de reposer |
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Vos yeux qui n’ont jamais│ rien vu que de Montmartre, |
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– « Campagne » vert de plaie│ et ville blanc de dartre |
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(Et les sombres parfums│ qui grimpent de Pantin !) – |
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Donc, par ce lent sentier│ de rosée et de thym, |
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Cheminons vers la ville│ au long de la rivière, |
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Sous les frais peupliers,│ dans la fine lumière. |
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L’une des portes ouvre│ une rue, entrons-y. |
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Aussi bien, c’est le point│ qu’il faut, l’endroit choisi : |
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Si blanches, les maisons│ anciennes, si bien faites, |
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Point hautes, ça et là│ des bronches sur leurs faîtes, |
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Si doux et sinueux│ le cours de ces maisons, |
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Comme un ruisseau parmi│ de vagues frondaisons, |
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Profilant la lumière│ et l’ombre en broderies |
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Au lieu du long ennui│ de vos haussmanneries, |
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Et si gentil l’accent│ qui confine au patois |
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De ces passants naïfs│ avec leurs yeux matois !… |
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Des places ivres d’air│ et de cris d’hirondelles |
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Où l’histoire proteste│ en formules fidèles |
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A la crête des toits│ comme au fer des balcons, |
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Des portes ne tournant│ qu’à regret sur leurs gonds, |
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Jalouses de garder│ l’honneur et la famille… |
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Ici tout vit et meurt│ calme, rien ne fourmille, |
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Le « Théâtre » fait four,│ et ce dieu des brouillons. |
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Le « Journal » n’en est plus│ à compter ses bouillons, |
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L’amour même prétend│ conserver ses noblesses |
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Et le vice se gobe│ en de rares drôlesses. |
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Enfin rien de Paris,│ mon frère « dans nos murs». |
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Que les modes… d’hier,│ et que les fruits bien mûrs |
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De ce fameux progrès│ que vous mangez en herbe. |
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Du reste on vit à l’aise.│ Une chère superbe, |
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La raison raisonnable│ et l’esprit des aïeux, |
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Beaucoup de sain travail,│ quelques loisirs joyeux, |
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Et ce besoin d’avoir│ peur de la grande route ! |
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Avouez, la province│ est bonne, somme toute, |
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Et vous regrettez moins│ que tantôt la « splendeur » |
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Du vieux monstre, et son pouls│ fébrile, et cette odeur ! |
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