| GAZETTE RIMÉE |
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Paris, le 28 août.
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Muse préférée, ô jeune compagne, |
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Trop longtemps parmi les fleurs du chemin |
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Nous avons couru la verte campagne, |
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Les yeux dans les yeux, la main dans la main. |
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Trop longtemps selon le vol du nuage, |
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Trop longtemps au gré du fleuve qui va, |
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Nous fîmes à deux le joli voyage |
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Que tout écolier de vingt ans rêva. |
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Il faut revenir à Paris, ma chère, |
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Car je connais seul, maussade prêcheur, |
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Ce que coûtent tes chapeaux de bergère |
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Et tes robes d'une entière blancheur. |
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Cesse ton charmant ramage de pie. |
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Tu dois, en dépit du beau soleil d'août, |
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Me laisser en paix faire ma copie, |
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Si tu veux aller à Saint-Cloud. |
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Or donc racontons, malgré notre envie, |
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De faire un métier un peu moins' banal, |
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Les événements de la Haute vie |
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À l'ami lecteur de notre journal. |
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On dit qu'aujourd'hui, près de la Roquette, |
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Le vieil impotent qui surveillait Mob, |
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Ainsi qu'un enfant joue à la raquette, |
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Et cela grâce au zouave Jacob. |
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Ce magnétiseur fait de maint podagre |
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Un pur Léotard, et même l'on dit |
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Que, rendus légers plus que Méléagre, |
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Viennet s'émancipe et Forey bondit. |
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Il bondit, mais moins qu'Azella qui pèse |
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Le poids des oiseaux et des papillons, |
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Et qu'à l'Hippodrome emporte un trapèze |
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Vers le soleil qui dore ses paillons. |
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Mais l'Homme masqué, Muse, nous réclame : |
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Il demande un hymne, il l'a mérité. |
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Car le Porte-Lyre a toujours dans l'âme |
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L'amour de la force et de la beauté. |
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Que Marseille aîné, maigre par le jeûne |
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Et par le dépit, verse des pleurs sur |
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Le désastre de Marseille jeune. |
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L'autre l'a tombé carrément, c'est sûr! |
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Mais, ainsi que dans l'Opéra-Comique. |
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Où tout récemment Achard excella, |
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La foule devant cette polémique |
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Veut savoir quel est ce mystère-là. |
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Serait-ce Vallès, fatal aux Homères, |
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Albert Wolff ou bien Ernest Legouvé, |
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Ou le vieux Barbey banni des grammaires, |
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Ou Monsieur Jouvin, si bien élevé ? |
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Cependant, tu viens me tirer la manche, |
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Muse, et tu me dis qu'il faut m'habiller, |
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Et, pour le début de ta robe blanche, |
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Que je t'ai promis d'aller à Bullier. |
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Hélas ! ces bosquets où courent les biches |
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Et les crevés bras dessus bras dessous, |
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Sont aujourd'hui pleins d'étrangers très riches |
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Que proclame un bruit de pièces-cent-sous. |
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Tu vas me quitter à leur moindre signe. |
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De cela vos cœurs sont bien coutumiers ; |
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Mais tu reviendras, et je me résigne. |
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— Messieurs les Anglais, tirez les premiers ! |
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Éliséo.
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