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À moi, Francis, deux mots. | — Parle. — Ôte-moi d'un doute. |
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Tu connais bien Victor ? | — Séjour ? — Non, l'autre. Écoute. |
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Sais-tu que cet Hugo | fut la même vertu, |
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Le génie et l'honneur | de son temps ? Le sais-tu ? |
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— Peut-être. — Cette ardeur | que dans mes vers j'apporte, |
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Sais-tu que c'est son sang . | Le sais-tu ? — Que m'importe, |
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— Alors pourquoi sur lui, | dans chaque numéro |
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De l'organe que fut | le premier Figaro
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Exténuer, ainsi | que sur la tête more, |
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Ton poing faible, ô Coupeur | qui n'est pas Fenimore ? |
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Pourquoi, quand tu pourrais, | quand tu devais, Francis, |
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T'armer de tes ciseaux | et découper dans six |
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Ou sept journaux des faits | divers dont on s'étonne |
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Chez les marchands de cuirs | du quartier Tiquetonne |
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Et dont rêve Sarcey, | peut-être, oh ! dis pourquoi, |
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Quand tu pourrais, ami, | victorieux et coi, |
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Vivre de ton métier | que Pelloquet souhaite, |
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Te montrer envieux | de cet humble poëte ? |
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Va, quitte ces soucis | et reviens au grand art |
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D'offrir à l'abonné | palpitant le moins tard |
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Et le plus « comme il faut » | possible les nouvelles : |
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Caissiers prenant le train | de minuit dix, cervelles |
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Qui sautent, duel de | Paul d'Y avec Alfred |
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De Xiks, pour les yeux noirs | de la petite Zzed, |
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Et cætera. D'ailleurs | notre Muse, qu'amuse |
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Beaucoup plus que nos vers | un souper, et qui muse |
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Toujours devant Samper, | vient de nous planter là |
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Pour un Chactas ayant | perdu son Atala. |
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Francis, remplace-la. | Dis-nous, muse amicale, |
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Que voici revenir | ces dames de Cancale, |
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Duschesne qu'une veste | immuable revêt, |
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— Gloire du Figaro ! | triomphe de Chevet ! |
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Les membres du congrès | de Malines, les courses, |
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Et les grands coups de Bourse | où se vident les bourses, |
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Et Wolff ! Dis-nous aussi | l'Odéon restauré, |
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Et George Sand et son | Monsieur de Bois Doré ! |
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Dis-nous Barthélémy | mort et Méry-sur-Oise, |
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Barrière aussi nerveux | que libre, cherchant noise |
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Au Siècle, et par delà | des chemins vicinaux |
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Donnant son cœur au fils | de Bondy-les-Tonneaux ! |
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Dis-nous cela ! dis-nous | cela ! — Mais si ton rêve |
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Pourtant a soif encor | de la réclame brève |
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Que Lucrèce, Ruy-Blas, | la Légende, Hernani
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Ont acquise autrefois | à cet Hugo fini, |
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Achète ce qu'il faut | pour écrire à Clairville, |
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Trouve des rimes, bâcle | un drame, un vaudeville, |
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N'importe quoi, fais des | tirades et prends-moi |
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Ce lyrisme qui met | le parterre en émoi. |
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Soi sublime ! Sois grand ! | Enfin fais les Burgraves
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— Mais non, ne quitte pas | tes besognes plus graves ; |
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N'écoute pas le chant | suranné des oiseaux ! |
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Francis, reste Magnard ! | Sculpteur ; à tes ciseaux ! |
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Voltige, enfant ailé | que gâta la chronique, |
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De la verve gauloise | à l'humour britannique ; |
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Le public te sera | cent fois reconnaissant. |
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Pourtant un seul conseil, | dis à Villemessant |
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Que Bourdin et Jouvin | feraient bien de se taire. |
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Oh ! dis-lui que Jouvin | est de trop sur la terre ! |
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Et qu'il est un proverbe | excellent quoique vieux : |
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— Tous les gendres sont bons, | hors le gendre ennuyeux. |
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b |
