| VII |
| A ÉDOUARD ROD |
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COMME on baise une femme sur les cheveux, |
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Sur les yeux, le cou, les seins, et tout partout, |
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A rebrousse-poil bien entendu ! je veux |
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Caresser ce Suisse et ce sot, bout à bout. |
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C’est un écrivain comme l'on l’est en Suisse, |
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C’est un professeur ainsi qu’on est un pion, |
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Il est très élégant, telle une saucisse, |
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Il est obstiné, pareil à tel… scorpion. |
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Il est un monsieur qu’autre part on admire, |
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Il est psychologue : aussi Georges Ohnet. |
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Et tant de sottise est sienne qui s’expire, |
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Que l’on se souvient mal de ce que l’on en connaît ! |
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Ce Rod, qui n’est pas le fils du vieil Hérode, |
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Pourquoi donc ? je n’en sais absolument rien, |
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M’a traité, lui, débutant dès son exode, |
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De bon écrivain, mais d’horrible vaurien… |
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Or je reconnais peu le droit à ce cuistre |
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D’apprécier ainsi mon pire et mon mieux, |
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Et qu’il se taise, car un destin sinistre |
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Est dû pour son style sentant le vieux. |
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Et zut à la fin (et mieux) pour ses morales |
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Qui ne sont qu’un tas blafard d’hypocrisies ! |
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En toute liberté, même aux immorales |
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Liberté, libertas aux poésies ! |
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