| LA BONNE CRAINTE |
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LE diable de Papefiguière |
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Eut tort, d’accord, d’être effrayé |
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De quoi, bons Dieu ! |
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Mais que veut-on que je requière |
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A son encontre, moi qui ai |
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Peur encor mieux ? |
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Eh quoi, cette grâce infinie |
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Délice, délire, harmonie |
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De cette chair, |
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O femme, ô femmes, qu’est la vôtre |
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Dont le mol péché qui s’y vautre |
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M’est si cher |
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Aboutissant, c’est vrai, par quelles |
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Ombreuses gentiment venelles |
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Ou richement, |
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Légère toison qui ondoie, |
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Toute de jour, toute de joie |
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Innocemment, |
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Or frisotté comme eau qui vire |
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Où du soleil tiède se mire |
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Et qui sent fin, |
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Lourds copeaux si minces ! d’ébène |
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Tordus, sans nombre, sous l’haleine |
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D’étés sans fin |
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Aboutissant à cet abîme |
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Douloureux et gai, vil, sublime, |
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Mais effrayant |
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On dirait de sauvagerie, |
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De structure mal équarrie, |
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Clos et béants. |
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Oh ! oui, j’ai peur, non pas de l’antre |
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Ni de la façon qu’on y entre |
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Ni de l’entour, |
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Mais, dès l’entrée effectuée |
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Dans l’âpre caverne d’amour, |
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Qu’habituée |
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Pourtant à l’horreur fraîche et chaude, |
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Ma tête en larmes et en feu, |
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Jamais en fraude, |
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N’y reste un jour, tant vaut le lieu ! |
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