| VII |
| A LAURENT TAILHADE |
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LE prêtre et sa chasuble énorme d’or jusques aux pieds |
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Avec un long pan d’aube en guipures sur les degrés ; |
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Le diacre et le sous-diacre aux dalmatiques chamarrées |
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D’orerie et de perle à quelque Eldorado pillées ; |
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Le Sang Réel par Qui toutes fautes sont expiées, |
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Dans un calice clair comme des flammes mordorées ; |
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L’autel tout fuselé sous six cierges démesurés, |
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Et ces troublants Agnus Dei qu’on dirait pépiés ; |
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Et ces enfants de chœur plus beaux que rien qui soit au monde |
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Leurs soutanettes écarlates, leurs surplis jolis, |
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Et les lourds encensoirs bercés de leurs mains appalies ; |
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Cependant que, poète au front royal sur tout haut front, |
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Laurent Tailhade, tels jadis Bivar, Sanche et Gomez, |
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Érect, et beau chrétien, et beau cavalier, suit la messe. |
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