| Nocturne parisien |
À Edmond Lepelletier |
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Roule, roule ton flot│ indolent, morne Seine. — |
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Sous tes ponts qu'environne│ une vapeur malsaine |
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Bien des corps ont passé,│ morts, horribles, pourris, |
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Dont les âmes avaient│ pour meurtrier Paris. |
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Mais tu n'en traînes pas,│ en tes ondes glacées, |
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Autant que ton aspect│ m'inspire de pensées ! |
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Le Tibre a sur ses bords│ des ruines qui font |
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Monter le voyageur│ vers un passé profond, |
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Et qui, de lierre noir│ et de lichen couvertes, |
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Apparaissent, tas gris,│ parmi les herbes vertes. |
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Le gai Guadalquivir│ rit aux blonds orangers |
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Et reflète, les soirs,│ des boléros légers. |
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Le Pactole a son or,│ le Bosphore a sa rive |
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Où vient faire son kief│ l'odalisque lascive. |
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Le Rhin est un burgrave,│ et c'est un troubadour |
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Que le Lignon, et c'est│ un ruffian que l'Adour. |
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Le Nil, au bruit plaintif│ de ses eaux endormies, |
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Berce de rêves doux│ le sommeil des momies. |
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Le grand Meschascébé,│ fier de ses joncs sacrés, |
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Charrie augustement│ ses îlots mordorés, |
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Et soudain, beau d'éclairs,│ de fracas et de fastes, |
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Splendidement s'écroule│ en Niagaras vastes. |
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L'Eurotas, où l'essaim│ des cygnes familiers |
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Mêle sa grâce blanche│ au vert mat des lauriers, |
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Sous son ciel clair que raie│ un vol de gypaète, |
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Rhythmique et caressant,│ chante ainsi qu'un poète. |
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Enfin, Ganga, parmi│ les hauts palmiers tremblants |
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Et les rouges padmas,│ marche à pas fiers et lents |
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En appareil royal,│ tandis qu'au loin la foule |
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Le long des temples va│ hurlant, vivante houle, |
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Au claquement massif│ des cymbales de bois, |
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Et qu'accroupi, filant│ ses notes de hautbois, |
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Du saut de l'antilope│ agile attendant l'heure, |
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Le tigre jaune au dos│ rayé s'étire et pleure. |
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— Toi, Seine, tu n'as rien.│ Deux quais, et voilà tout, |
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Deux quais crasseux, semés│ de l'un à l'autre bout |
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D'affreux bouquins moisis│ et d'une foule insigne |
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Qui fait dans l'eau des ronds│ et qui pêche à la ligne. |
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Oui, mais quand vient le soir,│ raréfiant enfin |
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Les passants alourdis│ de sommeil ou de faim, |
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Et que le couchant met│ au ciel des taches rouges, |
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Qu'il fait bon aux rêveurs│ descendre de leurs bouges |
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Et, s'accoudant au pont│ de la Cité, devant |
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Notre-Dame, songer,│ cœur et cheveux au vent! |
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Les nuages, chassés│ par la brise nocturne, |
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Courent, cuivreux et roux,│ dans l'azur taciturne. |
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Sur la tête d'un roi│ du portail, le soleil, |
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Au moment de mourir,│ pose un baiser vermeil. |
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L'hirondelle s'enfuit│ à l'approche de l'ombre, |
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Et l'on voit voleter│ la chauve-souris sombre. |
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a |
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Tout bruit s'apaise autour.│ À peine un vague son |
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Dit que la ville est là│ qui chante sa chanson, |
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Qui lèche ses tyrans│ et qui mord ses victimes ; |
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Et c'est l'aube des vols,│ des amours et des crimes. |
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a |
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— Puis, tout à coup, ainsi│ qu'un ténor effaré |
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Lançant dans l'air bruni│ son cri désespéré, |
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Son cri qui se lamente│ et se prolonge, et crie, |
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Éclate en quelque coin│ l'orgue de Barbarie : |
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Il brame un de ces airs,│ romances ou polkas, |
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Qu'enfants nous tapotions│ sur nos harmonicas |
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Et qui font, lents ou vifs,│ réjouissants ou tristes, |
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Vibrer l'âme aux proscrits,│ aux femmes, aux artistes. |
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C'est écorché, c'est faux,│ c'est horrible, c'est dur, |
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Et donnerait la fièvre│ à Rossini, pour sûr ; |
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Ces rires sont traînés,│ ces plaintes sont hachées ; |
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Sur une clef de sol│ impossible juchées, |
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Les notes ont un rhume│ et les do sont des la, |
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Mais qu'importe ! l'on pleure│ en entendant cela ! |
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Mais l'esprit, transporté│ dans le pays des rêves, |
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Sent à ces vieux accords│ couler en lui des sèves ; |
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La pitié monte au cœur│ et les larmes aux yeux, |
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Et l'on voudrait pouvoir│ goûter la paix des cieux, |
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Et dans une harmonie│ étrange et fantastique |
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Qui tient de la musique│ et tient de la plastique, |
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a |
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L'âme, les inondant│ de lumière et de chant, |
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Mêle les sons de l'orgue│ aux rayons du couchant ! |
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b |
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— Et puis l'orgue s'éloigne,│ et puis c'est le silence, |
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Et la nuit terne arrive,│ et Vénus se balance |
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Sur une molle nue│ au fond des cieux obscurs; |
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On allume les becs│ de gaz le long des murs, |
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Et l'astre et les flambeaux│ font des zigzags fantasques |
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Dans le fleuve plus noir│ que le velours des masques ; |
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Et le contemplateur│ sur le haut garde-fou |
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Par l'air et par les ans│ rouillé comme un vieux sou |
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b |
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Se penche, en proie aux vents│ néfastes de l'abîme. |
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Pensée, espoir serein,│ ambition sublime, |
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a |
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Tout, jusqu'au souvenir,│ tout s'envole, tout fuit, |
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Et l'on est seul avec│ Paris, l'Onde et la Nuit ! |
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b |
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— Sinistre trinité !│ De l'ombre dures portes ! |
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Mané-Thécel-Pharès│ des illusions mortes ! |
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Vous êtes toutes trois,│ ô Goules de malheur, |
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Si terribles, que l'Homme,│ ivre de la douleur |
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Que lui font en perçant│ sa chair vos doigts de spectre, |
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L'Homme, espèce d'Oreste│ à qui manque une Électre, |
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a |
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Sous la fatalité│ de votre regard creux |
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Ne peut rien et va droit│ au précipice affreux ; |
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b |
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Et vous êtes aussi│ toutes trois si jalouses |
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a |
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De tuer et d'offrir│ au grand Ver des épouses |
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a |
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Qu'on ne sait que choisir│ entre vos trois horreurs, |
6+6 |
b |
| 100 |
Et si l'on craindrait moins│ périr par les terreurs |
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b |
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Des Ténèbres que sous│ l'Eau sourde, l'Eau profonde, |
6−6 |
a |
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Ou dans tes bras fardés,│ Paris, reine du monde ! |
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a |
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— Et tu coules toujours,│ Seine, et, tout en rampant, |
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b |
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Tu traînes dans Paris│ ton cours de vieux serpent, |
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b |
| 105 |
De vieux serpent boueux,│ emportant vers tes havres |
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a |
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Tes cargaisons de bois,│ de houille et de cadavres ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 53((aa))
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