| PROLOGUE |
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Dans ces temps fabuleux,│ les limbes de l'histoire, |
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Où les fils de Raghû ;│ beaux de fard et de gloire, |
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Vers la Ganga régnaient│ leur règne étincelant, |
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Et, par l'intensité│ de leur vertu troublant |
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Les Dieux et les Démons│ et Bhagavat lui-même, |
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Augustes, s'élevaient│ jusqu'au Néant suprême, |
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Ah ! la terre et la mer│ et le ciel, purs encor |
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Et jeunes, qu'arrosait│ une lumière d'or |
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Frémissante, entendaient,│ apaisant leurs murmures |
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De tonnerres, de flots│ heurtés, de moissons mûres, |
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Et retenant le vol│ obstiné des essaims, |
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Les Poètes sacrés│ chanter les Guerriers saints, |
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Cependant que le ciel│ et la mer et la terre |
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Voyaient, — rouges et las│ de leur travail austère, — |
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S'incliner, pénitents│ fauves et timorés, |
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Les Guerriers saints devant│ les Poètes sacrés ! |
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Une connexité│ grandiosement calme |
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Liait le Kchatrya│ serein au Chanteur calme, |
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Valmiki l’excellent│ à l’excellent Rama : |
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Telles sur un étang│ deux touffes de padma. |
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— Et sous tes cieux dorés│ et clairs, Hellas antique, |
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De Spartè la sévère│ à la rieuse Attique, |
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Les Aèdes, Orpheus,│ Alkaïos, étaient |
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Encore des héros│ altiers, et combattaient. |
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Homéros, s’il n’a pas,│ lui, manié le glaive, |
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Fait retentir, clameur│ immense qui s’élève, |
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Vos échos jamais las,│ vastes postérités, |
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D’Hektôr, et d’Odysseus,│ et d’Akhilleus chantés. |
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Les héros à leur tour,│ après les luttes vastes, |
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Pieux, sacrifiaient│ aux neuf Déesses chastes, |
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Et non moins que de l’art│ d’Arès furent épris |
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De l’Art dont une Palme│ immortelle est le prix, |
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Akhilleus entre tous !│ Et le Laërtiade |
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Dompta, parole d’or│ qui charme et persuade, |
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Les esprits et les cœurs│ et les âmes toujours, |
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Ainsi qu’Orpheus domptait│ les tigres et les ours. |
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— Plus tard, vers des climats│ plus rudes, en des ères |
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Barbares, chez les Francs│ tumultueux, nos pères, |
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Est-ce que le Trouvère│ héroïque n’eut pas |
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Comme le Preux sa part│ auguste des combats ? |
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Est-ce que, Théroldus│ ayant dit Charlemagne, |
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Et son neveu Roland│ resté dans la montagne, |
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Et le bon Olivier│ et Turpin au grand cœur, |
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En beaux couplets et sur│ un rythme âpre et vainqueur, |
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Est-ce que, cinquante ans│ après, dans les batailles, |
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Les durs Leudes perdant│ leur sang par vingt entailles, |
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Ne chantaient pas le chant│ de geste sans rivaux |
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De Roland et de ceux│ qui virent Roncevaux |
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Et furent de l'énorme│ et suprême tuerie, |
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Du temps de l'Empereur│ à la barbe fleurie ?… |
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— Aujourd'hui, l'Action│ et le Rêve ont brisé |
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Le pacte primitif│ par les siècles usé, |
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Et plusieurs ont trouvé│ funeste ce divorce |
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De l'Harmonie immense│ et bleue et de la Force. |
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La Force, qu'autrefois│ le Poète tenait |
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En bride, blanc cheval│ ailé qui rayonnait, |
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La Force, maintenant,│ la Force, c'est la Bête |
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Féroce bondissante│ et folle et toujours prête |
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À tout carnage, à tout│ dévastement, à tout |
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Égorgement, d'un bout│ du monde à l'autre bout ! |
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L'Action qu'autrefois│ réglait le chant des lyres, |
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Trouble, enivrée, en proie│ aux cent mille délires |
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Fuligineux d'un siècle│ en ébullition, |
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L'Action à présent,│ — ô pitié ! — l'Action, |
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C'est l'ouragan, c'est la│ tempête, c'est la houle |
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Marine dans la nuit│ sans étoiles, qui roule |
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Et déroule parmi│ des bruits sourds l'effroi vert |
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Et rouge des éclairs│ sur le ciel entr'ouvert ! |
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— Cependant, orgueilleux│ et doux, loin des vacarmes |
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De la vie et du choc│ désordonné des armes |
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Mercenaires, voyez,│ gravissant les hauteurs |
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Ineffables, voici│ le groupe des Chanteurs |
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Vêtus de blanc, et des│ lueurs d'apothéoses |
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Empourprent la fierté│ sereine de leurs poses : |
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Tous beaux, tous purs, avec│ des rayons dans les yeux, |
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Et sous leur front le rêve│ inachevé des Dieux ! |
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Le monde, que troublait│ leur parole profonde, |
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Les exile. À leur tour│ ils exilent le monde ! |
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C'est qu'ils ont à la fin│ compris qu'il ne faut plus |
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Mêler leur note pure│ aux cris irrésolus |
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Que va poussant la foule│ obscène et violente, |
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Et que l'isolement│ sied à leur marche lente. |
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Le Poète, l'amour│ du Beau, voilà sa foi, |
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L'Azur, son étendard,│ et l'Idéal, sa loi ! |
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Ne lui demandez rien│ de plus, car ses prunelles, |
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Où le rayonnement│ des choses éternelles |
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A mis des visions│ qu'il suit avidement, |
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Ne sauraient s'abaisser│ une heure seulement |
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Sur le honteux conflit│ des besognes vulgaires |
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Et sur vos vanités│ plates ; et si naguères |
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On le vit au milieu│ des hommes, épousant |
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Leurs querelles, pleurant│ avec eux, les poussant |
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Aux guerres, célébrant│ l'orgueil des Républiques |
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Et l'éclat militaire│ et les splendeurs auliques |
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Sur la kithare, sur│ la harpe et sur le luth, |
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b |
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S'il honorait parfois│ le présent d'un salut |
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b |
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Et daignait consentir│ à ce rôle de prêtre |
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D'aimer et de bénir,│ et s'il voulait bien être |
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La voix qui rit ou pleure│ alors qu'on pleure ou rit, |
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b |
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S'il inclinait vers l'âme│ humaine son esprit, |
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b |
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C'est qu'il se méprenait│ alors sur l'âme humaine. |
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a |
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— Maintenant, va, mon Livre,│ où le hasard te mène ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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