| PROLOGUE |
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Dans ces temps fabuleux,⎟ les limbes de l'histoire, |
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Où les fils de Raghû ;⎟ beaux de fard et de gloire, |
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Vers la Ganga régnaient⎟ leur règne étincelant, |
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Et, par l'intensité⎟ de leur vertu troublant |
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Les Dieux et les Démons⎟ et Bhagavat lui-même, |
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Augustes, s'élevaient⎟ jusqu'au Néant suprême, |
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Ah ! la terre et la mer⎟ et le ciel, purs encor |
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Et jeunes, qu'arrosait⎟ une lumière d'or |
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Frémissante, entendaient,⎟ apaisant leurs murmures |
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De tonnerres, de flots⎟ heurtés, de moissons mûres, |
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Et retenant le vol⎟ obstiné des essaims, |
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Les Poètes sacrés⎟ chanter les Guerriers saints, |
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Cependant que le ciel⎟ et la mer et la terre |
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Voyaient, — rouges et las⎟ de leur travail austère, — |
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S'incliner, pénitents⎟ fauves et timorés, |
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Les Guerriers saints devant⎟ les Poètes sacrés ! |
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Une connexité⎟ grandiosement calme |
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Liait le Kchatrya⎟ serein au Chanteur calme, |
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Valmiki l’excellent⎟ à l’excellent Rama : |
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Telles sur un étang⎟ deux touffes de padma. |
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— Et sous tes cieux dorés⎟ et clairs, Hellas antique, |
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De Spartè la sévère⎟ à la rieuse Attique, |
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Les Aèdes, Orpheus,⎟ Alkaïos, étaient |
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Encore des héros⎟ altiers, et combattaient. |
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Homéros, s’il n’a pas,⎟ lui, manié le glaive, |
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Fait retentir, clameur⎟ immense qui s’élève, |
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Vos échos jamais las,⎟ vastes postérités, |
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D’Hektôr, et d’Odysseus,⎟ et d’Akhilleus chantés. |
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Les héros à leur tour,⎟ après les luttes vastes, |
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Pieux, sacrifiaient⎟ aux neuf Déesses chastes, |
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Et non moins que de l’art⎟ d’Arès furent épris |
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De l’Art dont une Palme⎟ immortelle est le prix, |
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Akhilleus entre tous !⎟ Et le Laërtiade |
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Dompta, parole d’or⎟ qui charme et persuade, |
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Les esprits et les cœurs⎟ et les âmes toujours, |
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Ainsi qu’Orpheus domptait⎟ les tigres et les ours. |
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— Plus tard, vers des climats⎟ plus rudes, en des ères |
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Barbares, chez les Francs⎟ tumultueux, nos pères, |
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Est-ce que le Trouvère⎟ héroïque n’eut pas |
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Comme le Preux sa part⎟ auguste des combats ? |
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Est-ce que, Théroldus⎟ ayant dit Charlemagne, |
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Et son neveu Roland⎟ resté dans la montagne, |
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Et le bon Olivier⎟ et Turpin au grand cœur, |
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En beaux couplets et sur⎟ un rythme âpre et vainqueur, |
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Est-ce que, cinquante ans⎟ après, dans les batailles, |
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Les durs Leudes perdant⎟ leur sang par vingt entailles, |
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Ne chantaient pas le chant⎟ de geste sans rivaux |
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De Roland et de ceux⎟ qui virent Roncevaux |
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Et furent de l'énorme⎟ et suprême tuerie, |
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Du temps de l'Empereur⎟ à la barbe fleurie ?… |
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— Aujourd'hui, l'Action⎟ et le Rêve ont brisé |
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Le pacte primitif⎟ par les siècles usé, |
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Et plusieurs ont trouvé⎟ funeste ce divorce |
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De l'Harmonie immense⎟ et bleue et de la Force. |
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La Force, qu'autrefois⎟ le Poète tenait |
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En bride, blanc cheval⎟ ailé qui rayonnait, |
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La Force, maintenant,⎟ la Force, c'est la Bête |
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Féroce bondissante⎟ et folle et toujours prête |
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À tout carnage, à tout⎟ dévastement, à tout |
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Égorgement, d'un bout⎟ du monde à l'autre bout ! |
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L'Action qu'autrefois⎟ réglait le chant des lyres, |
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Trouble, enivrée, en proie⎟ aux cent mille délires |
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Fuligineux d'un siècle⎟ en ébullition, |
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L'Action à présent,⎟ — ô pitié ! — l'Action, |
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C'est l'ouragan, c'est la⎟ tempête, c'est la houle |
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Marine dans la nuit⎟ sans étoiles, qui roule |
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Et déroule parmi⎟ des bruits sourds l'effroi vert |
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Et rouge des éclairs⎟ sur le ciel entr'ouvert ! |
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— Cependant, orgueilleux⎟ et doux, loin des vacarmes |
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De la vie et du choc⎟ désordonné des armes |
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Mercenaires, voyez,⎟ gravissant les hauteurs |
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Ineffables, voici⎟ le groupe des Chanteurs |
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Vêtus de blanc, et des⎟ lueurs d'apothéoses |
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Empourprent la fierté⎟ sereine de leurs poses : |
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Tous beaux, tous purs, avec⎟ des rayons dans les yeux, |
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Et sous leur front le rêve⎟ inachevé des Dieux ! |
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Le monde, que troublait⎟ leur parole profonde, |
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Les exile. À leur tour⎟ ils exilent le monde ! |
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C'est qu'ils ont à la fin⎟ compris qu'il ne faut plus |
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Mêler leur note pure⎟ aux cris irrésolus |
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Que va poussant la foule⎟ obscène et violente, |
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Et que l'isolement⎟ sied à leur marche lente. |
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Le Poète, l'amour⎟ du Beau, voilà sa foi, |
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L'Azur, son étendard,⎟ et l'Idéal, sa loi ! |
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Ne lui demandez rien⎟ de plus, car ses prunelles, |
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Où le rayonnement⎟ des choses éternelles |
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A mis des visions⎟ qu'il suit avidement, |
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Ne sauraient s'abaisser⎟ une heure seulement |
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Sur le honteux conflit⎟ des besognes vulgaires |
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Et sur vos vanités⎟ plates ; et si naguères |
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On le vit au milieu⎟ des hommes, épousant |
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Leurs querelles, pleurant⎟ avec eux, les poussant |
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Aux guerres, célébrant⎟ l'orgueil des Républiques |
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Et l'éclat militaire⎟ et les splendeurs auliques |
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Sur la kithare, sur⎟ la harpe et sur le luth, |
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S'il honorait parfois⎟ le présent d'un salut |
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Et daignait consentir⎟ à ce rôle de prêtre |
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D'aimer et de bénir,⎟ et s'il voulait bien être |
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La voix qui rit ou pleure⎟ alors qu'on pleure ou rit, |
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S'il inclinait vers l'âme⎟ humaine son esprit, |
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C'est qu'il se méprenait⎟ alors sur l'âme humaine. |
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a |
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— Maintenant, va, mon Livre,⎟ où le hasard te mène ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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