Nocturne parisien |
À Edmond Lepelletier |
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Le Tibre a sur ses bords│des ruines qui font |
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Monter le voyageur│vers un passé profond, |
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Et qui, de lierre noir│et de lichen couvertes, |
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Apparaissent, tas gris,│parmi les herbes vertes. |
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Le gai Guadalquivir│rit aux blonds orangers |
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Et reflète, les soirs,│des boléros légers. |
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Le Pactole a son or,│le Bosphore a sa rive |
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Où vient faire son kief│l'odalisque lascive. |
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Le Rhin est un burgrave,│et c'est un troubadour |
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Que le Lignon, et c'est│un ruffian que l'Adour. |
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Le Nil, au bruit plaintif│de ses eaux endormies, |
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Berce de rêves doux│le sommeil des momies. |
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Le grand Meschascébé,│fier de ses joncs sacrés, |
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Charrie augustement│ses îlots mordorés, |
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Et soudain, beau d'éclairs,│de fracas et de fastes, |
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Splendidement s'écroule│en Niagaras vastes. |
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L'Eurotas, où l'essaim│des cygnes familiers |
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Mêle sa grâce blanche│au vert mat des lauriers, |
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Sous son ciel clair que raie│un vol de gypaète, |
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Rhythmique et caressant,│chante ainsi qu'un poète. |
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Enfin, Ganga, parmi│les hauts palmiers tremblants |
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Et les rouges padmas,│marche à pas fiers et lents |
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En appareil royal,│tandis qu'au loin la foule |
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Le long des temples va│hurlant, vivante houle, |
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Au claquement massif│des cymbales de bois, |
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Et qu'accroupi, filant│ses notes de hautbois, |
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Du saut de l'antilope│agile attendant l'heure, |
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Le tigre jaune au dos│rayé s'étire et pleure. |
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— Toi, Seine, tu n'as rien.│Deux quais, et voilà tout, |
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Deux quais crasseux, semés│de l'un à l'autre bout |
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D'affreux bouquins moisis│et d'une foule insigne |
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Qui fait dans l'eau des ronds│et qui pêche à la ligne. |
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Oui, mais quand vient le soir,│raréfiant enfin |
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Les passants alourdis│de sommeil ou de faim, |
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Et que le couchant met│au ciel des taches rouges, |
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Qu'il fait bon aux rêveurs│descendre de leurs bouges |
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Et, s'accoudant au pont│de la Cité, devant |
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Notre-Dame, songer,│cœur et cheveux au vent! |
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45 |
Les nuages, chassés│par la brise nocturne, |
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Courent, cuivreux et roux,│dans l'azur taciturne. |
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a |
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Sur la tête d'un roi│du portail, le soleil, |
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Au moment de mourir,│pose un baiser vermeil. |
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L'hirondelle s'enfuit│à l'approche de l'ombre, |
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a |
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Et l'on voit voleter│la chauve-souris sombre. |
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a |
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Tout bruit s'apaise autour.│À peine un vague son |
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Dit que la ville est là│qui chante sa chanson, |
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Qui lèche ses tyrans│et qui mord ses victimes ; |
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Et c'est l'aube des vols,│des amours et des crimes. |
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a |
55 |
— Puis, tout à coup, ainsi│qu'un ténor effaré |
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Lançant dans l'air bruni│son cri désespéré, |
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Son cri qui se lamente│et se prolonge, et crie, |
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Éclate en quelque coin│l'orgue de Barbarie : |
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Il brame un de ces airs,│romances ou polkas, |
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Qu'enfants nous tapotions│sur nos harmonicas |
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Et qui font, lents ou vifs,│réjouissants ou tristes, |
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Vibrer l'âme aux proscrits,│aux femmes, aux artistes. |
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C'est écorché, c'est faux,│c'est horrible, c'est dur, |
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Et donnerait la fièvre│à Rossini, pour sûr ; |
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65 |
Ces rires sont traînés,│ces plaintes sont hachées ; |
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a |
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Sur une clef de sol│impossible juchées, |
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Les notes ont un rhume│et les do sont des la, |
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Mais qu'importe ! l'on pleure│en entendant cela ! |
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Mais l'esprit, transporté│dans le pays des rêves, |
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a |
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Sent à ces vieux accords│couler en lui des sèves ; |
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a |
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La pitié monte au cœur│et les larmes aux yeux, |
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Et l'on voudrait pouvoir│goûter la paix des cieux, |
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b |
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Et dans une harmonie│étrange et fantastique |
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Qui tient de la musique│et tient de la plastique, |
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a |
75 |
L'âme, les inondant│de lumière et de chant, |
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Mêle les sons de l'orgue│aux rayons du couchant ! |
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b |
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— Et puis l'orgue s'éloigne,│et puis c'est le silence, |
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Et la nuit terne arrive,│et Vénus se balance |
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Sur une molle nue│au fond des cieux obscurs; |
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80 |
On allume les becs│de gaz le long des murs, |
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Et l'astre et les flambeaux│font des zigzags fantasques |
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Dans le fleuve plus noir│que le velours des masques ; |
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Et le contemplateur│sur le haut garde-fou |
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Par l'air et par les ans│rouillé comme un vieux sou |
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b |
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Se penche, en proie aux vents│néfastes de l'abîme. |
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Pensée, espoir serein,│ambition sublime, |
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a |
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Tout, jusqu'au souvenir,│tout s'envole, tout fuit, |
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Et l'on est seul avec│Paris, l'Onde et la Nuit ! |
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b |
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— Sinistre trinité !│De l'ombre dures portes ! |
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a |
90 |
Mané-Thécel-Pharès│des illusions mortes ! |
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Vous êtes toutes trois,│ô Goules de malheur, |
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Si terribles, que l'Homme,│ivre de la douleur |
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b |
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Que lui font en perçant│sa chair vos doigts de spectre, |
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a |
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L'Homme, espèce d'Oreste│à qui manque une Électre, |
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a |
95 |
Sous la fatalité│de votre regard creux |
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b |
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Ne peut rien et va droit│au précipice affreux ; |
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b |
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Et vous êtes aussi│toutes trois si jalouses |
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a |
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De tuer et d'offrir│au grand Ver des épouses |
6+6 |
a |
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Qu'on ne sait que choisir│entre vos trois horreurs, |
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b |
100 |
Et si l'on craindrait moins│périr par les terreurs |
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b |
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Des Ténèbres que sous│l'Eau sourde, l'Eau profonde, |
6−6 |
a |
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Ou dans tes bras fardés,│Paris, reine du monde ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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