POÈMES DE L'EXIL |
NORMANNIA DEVAITATA |
A Mme Lucie DELARUE-MADRUS.
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Terre dont j'aimais│ jusqu'aux touffes d'herbe, |
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toi qui m'as offert│ la vie et le lait, |
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mère de Flaubert,│ Corneille et Malherbe, |
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quel fléau de feu│ te bat comme blé ? |
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Les siècles brodaient│ de claire dentelle |
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les coiffes à jour│ de tes hauts clochers. |
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Tes calmes cités│ s'endormaient, rebelles |
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à remémorer│ de lointains bûchers. |
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Tu berçais la paix;│ sur ta gorge grasse, |
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tes plages aimaient│ le jeu des baigneuses |
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et ta chair en fleur│ n'était jamais lasse |
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de nourrir la joie│ d'une foule heureuse. |
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Ah quel poing barbare│ a frappé ton front |
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et taché de sang│ plaines et collines |
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Tu fanais naguère│ en cette saison, |
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tes bœufs se couchaient│ sous la haie d'épines |
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et le même calme│ était en leur yeux |
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qu'aux songes rusés│ de tes paysans. |
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Entre fleuve et mer│ tu buvais les cieux, |
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plus jeune toujours│ du baiser des ans. |
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Quelle faux de mort│ maintenant te fauche ? |
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Tes murs tombent dru│ comme l'herbe au pré, |
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ton peuple s'enfuit│ de droite et de gauche. |
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Qui, dans ce chaos,│ te reconnaîtrait ? |
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Nous n'avons pas su│ te défendre, mère. |
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Nous avons perdu│ le bel héritage |
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qu'avec tant d'amour│ nos pères laissèrent. |
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Tes cloches fondues│ par le feu sauvage, |
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tes cloches en nous│ sonneront leurs glas. |
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Nos âmes en deuil│ sont comme des claies |
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où la guerre traîne│ un funèbre amas |
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d'arbres, de manoirs,│ de morts et de plaies. |
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Ah ! qui nous rendra│ l'élan des Vikings |
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et des bâtisseurs│ de voûtes sacrées |
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pour aller, vaillants,│ même en tes ruines, |
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comme va l'abeille│ en tes pommeraies ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 5+5
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forme globale |
type : suite de strophes
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