| ASSASSINAT D’UN PARLEMENTAIRE |
| OU |
| AMANT ET AMANTE |
«Chaque jour les Français violent les lois
de la guerre», écrivent les correspondants
allemands à leurs journaux. Ils se gardent
bien de dire qu’hier leurs héros ont tiré sur
un parlementaire français. Du reste, ils sont
coutumiers du fait ; c’est la cinquième fois,
si je ne me trompe.
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(Reproduit par un grand nombre de journaux.)
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| I |
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Ils s’aimaient comme on s’aime | au printemps de la vie. |
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« Notre sort, disaient-ils, | sera digne d’envie. » |
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Ils possédaient la foi, | l’adorable candeur, |
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Les saints transports, l’espoir, | tous les bijoux du cœur. |
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Mais sur ce ciel d’azur | un nuage se lève ; |
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Le soleil de l’amour | s’obscurcit, le beau rêve, |
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a |
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Hélas ! s’évanouit, | et la réalité |
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Les réveille et met fin | à leur félicité. |
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b |
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François a demandé | la main de sa Marie. |
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Riche, considéré, | le père, avec furie, |
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A répondu : « Morbleu ! | tu me prends pour un fou : |
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Ma fille a des écus, | toi, tu n’as pas le sou. |
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Ici, de sa beauté | chaque femme est jalouse, |
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Plus de vingt jeunes gens | la voudraient pour épouse ; |
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Elle n’a qu’à choisir. | Laisse-moi donc en paix : |
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Je le jure aujourd’hui, | tu ne l’auras jamais ! » |
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François a répliqué : | « Mais, pourtant, elle m’aime ! » |
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Puis il s’est retiré, | défait, abattu, blême. |
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a |
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Le lendemain, à l’aube, | il quittait pour toujours |
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Le village témoin | de ses jeunes amours. |
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| II |
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C’est quatorze ans plus tard. | Un cataclysme immense |
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S’accomplit. L’étranger | sur la terre de France, |
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Au nom d’un empereur | par la grâce de Dieu, |
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Assassine, détruit, | met tout à sang, à feu. |
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A ces envahisseurs | chaque bourg, chaque ville, |
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Résiste vaillamment ; | mais ils sont neuf cent mille ! |
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Contre le nombre en vain | se heurte la valeur |
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Du courageux Gaulois : | le Teuton est vainqueur. |
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Pourpre est le ciel ; de sang | la terre est imprégnée. |
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Les Germains sont joyeux, | la bataille est gagnée. |
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Seuls, quelques bataillons, | retranchés dans un fort, |
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Pendant toute la nuit | se défendent encor. |
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Mais un matin, hélas ! | près du vieux tricolore |
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Par les boulets troué, | le commandant arbore |
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| 35 |
Le triste drapeau blanc. | Dans le but d’arrêter |
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Une lutte inutile, | il veut parlementer : |
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Un trompette à cheval, | un jeune capitaine, |
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Bientôt, au petit trot, | débouchent dans la plaine. |
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Arrivés à cent pas | du vaste camp germain, |
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| 40 |
De nombreux coups de feu | retentissent soudain. |
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Un cheval est tué : | « C’est une erreur sans doute, » |
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Dit le brave officier | en poursuivant sa route. |
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a |
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Quelques mètres plus loin, | le trompette en plein corps |
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D’une balle est atteint. | Le capitaine, alors, |
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| 45 |
Exaspéré, s’écrie | en brandissant son sabre : |
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« Nous nous retrouverons, | ô brigands de Calabre ! » |
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Puis il pique des deux. | Mais, à proximité |
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Du fort, de son cheval | il est précipité : |
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b |
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Au mépris de l’honneur | et des lois de la guerre, |
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Les lâches ont tiré | sur un parlementaire. |
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| III |
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Depuis deux jours déjà | le fort n’est plus français. |
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Les farouches vainqueurs | célèbrent leur succès. |
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Pendant qu’à la débauche, | à la joie ils se livrent, |
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Que les pieds dans le sang | ils se gorgent, s’enivrent, |
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| 55 |
Les malheureux blessés, | relégués dans des coins, |
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Souffrent la faim, la soif, | meurent faute de soins. |
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Des docteurs étrangers, | un soir, pourtant arrivent ; |
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Des sœurs de charité, | des infirmiers les suivent. |
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Mais leurs efforts sont vains ! | Hélas ! pour la plupart |
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| 60 |
De ces infortunés, | ils sont venus trop tard. |
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Sur du fumier couché, | dans un affreux délire, |
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Avec beaucoup de peine | un officier respire. |
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Sa pâleur est extrême | et son œil égaré. |
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Soudain — car jusqu’à l’os | la sonde a pénétré — |
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Il jette un léger cri, | se lève et dit : « Marie, |
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Adieu ! je vais mourir ! | Adieu, chère patrie ! |
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Vous aviez mon amour ! | » — Une sœur à ces mots |
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Accourt, tombe à genoux, | pousse d’amers sanglots. |
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b |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Ce blessé moribond, | déjà dans son suaire, |
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C’est le pauvre François, | c’est le parlementaire ; |
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Et la femme qui pleure | en regardant les Cieux, |
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b |
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C’est l’ange qui l’aurait | ici-bas fait heureux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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