LE FRANC-TIREUR ET SA MÈRE |
Si vous continuez à prendre et égorger les francs-tireurs
prisonniers, j’userai de représailles.
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GARIBALDI.
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D’un infernal concert⎟ les notes infernales |
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Sur la terre française⎟ arrivent par rafales : |
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Ce sont des bataillons⎟ de poëtes, d’auteurs ; |
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Des régiments entiers⎟ de savants, de docteurs |
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Du pays de Luther,⎟ faisant savoir au monde |
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Que chaque franc-tireur⎟ est un reptile immonde, |
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Un être hors la loi,⎟ qu’il faut absolument, |
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S’il est fait prisonnier,⎟ pendre instantanément. |
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Mieux vaut ne pas chanter,⎟ mieux vaut ne pas écrire, |
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Que de tirer, hélas !⎟ de tels sons d’une lyre. |
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Penseurs germains, celui⎟ qui défend son pays |
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Doit être respecté,⎟ même des ennemis. |
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I |
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« Non, ne viens pas plus loin,⎟ mon excellente mère : |
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Bientôt il fera nuit,⎟ regagne ta chaumière. |
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Avant la fin de l’an,⎟ j’en ai le doux espoir, |
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Lorsque j’aurai rempli⎟ le plus sacré devoir, |
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Quand j’aurai combattu⎟ pour notre chère France, |
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Je reviendrai m’asseoir⎟ aux lieu de mon enfance ; |
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Gaîment je reprendrai⎟ mes travaux d’autrefois, |
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Et nous serons alors⎟ plus heureux que des rois. » |
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La mère, en pleurs, répond :⎟ « C’est en vain que je chasse |
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Un noir pressentiment !⎟ Viens, viens, que je t’embrasse |
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Longtemps, mon cher enfant,⎟ car aujourd’hui je crois |
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T’embrasser et te voir⎟ pour la dernière fois ! » |
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Bien long est le baiser !⎟ oh ! bien longue est l’étreinte ! |
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Déjà dans le vallon⎟ la cloche du soir tinte, |
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Et le bon fils, aussi,⎟ qui s’est mis à pleurer, |
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De sa mère, à son tour,⎟ ne peut se séparer. |
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Pourtant le franc tireur⎟ sait que l’instant suprême |
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Est arrivé : faisant⎟ un effort sur lui-même, |
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Il se sauve en disant :⎟ « Invoque pour moi Dieu, |
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Dis-lui de me garder,⎟ ma bonne mère. Adieu ! » |
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II |
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Un sombre soir d’hiver,⎟ assise au coin de l’âtre, |
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D’où s’échappait, mourante,⎟ une flamme bleuâtre, |
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L’honnête paysanne⎟ à son garçon absent |
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Pensait, lorsque soudain⎟ un coup retentissant |
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Au volet est frappé.⎟ « Qui donc peut de la sorte |
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Heurter ? » marmotte-t-elle⎟ en entr’ouvrant la porte. |
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« Madame, excusez-moi⎟ si je vous ai fait peur, |
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Dit le nouveau venu.⎟ Je suis un franc-tireur. |
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Non pas à nombre égal,⎟ mais un contre quarante, |
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Au village voisin,⎟ jusqu’à la nuit tombante, |
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Nous nous sommes battus.⎟ Je suis blessé, j’ai froid : |
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Puis-je me reposer⎟ un peu sous votre toit ? |
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— Entrez, mon brave, entrez,⎟ ce vieux chaume vit naître |
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Un franc-tireur aussi,⎟ mon garçon, que peut-être |
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Déjà vous connaissez.⎟ — Comment l’appelle-t-on ? » |
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La vieille, avec orgueil,⎟ dit un rustique nom. |
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« Eh bien, alors, sachez⎟ que vous êtes la mère |
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De mon meilleur ami.⎟ Vous pouvez être fière |
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D’avoir un tel enfant.⎟ Pour ses exploits nombreux |
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Il a reçu la croix :⎟ c’est un héros, un preux. |
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— Où l’avez-vous laissé ?⎟ Pourquoi ne pas vous suivre ? |
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Est-il mort ? Oh ! sans lui⎟ je ne pourrais pas vivre. |
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— Calmez-vous, benne femme ;⎟ il vit, j’en suis certain, |
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Et puisqu’il est si près,⎟ vous le verrez demain. |
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—Je le verrai demain,⎟ dites-vous. A cette heure |
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Peut-Être expire-t-il⎟ non loin de sa demeure, |
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Dans quelqu’endroit connu⎟ de moi seule et de lui. |
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Ah ! j’aurais bien aimé⎟ le revoir aujourd’hui ! » |
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III |
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Le jour s’est levé pur,⎟ mais le froid est intense ; |
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Sur le chemin neigeux,⎟ la campagnarde avance |
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D’un pas rapide et sûr,⎟ malgré ses soixante ans. |
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Au village elle va :⎟ l’atteindra-t-elle à temps ? |
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Elle ne connaît pas,⎟ la malheureuse mère, |
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Le soldat allemand :⎟ simple, bonne, elle espère, |
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S’il est fait prisonnier,⎟ pouvoir tirer son fils |
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Avec facilité⎟ des mains des ennemis. |
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Elle vient d’arriver⎟ à l’endroit où la route |
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Entre dans la forêt ;⎟ anxieuse, elle écoute |
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Un bruit sourd, prolongé,⎟ qui de la profondeur |
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Du bois semble sortir⎟ et prédire un malheur. |
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Quelque cent pas plus loin,⎟ l’impérieux qui vive |
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D’un soldat retentit.⎟ Plutôt morte que vive, |
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Comme clouée au sol,⎟ la vieille ne dit rien. |
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Aussitôt le soldat⎟ se comporte en Prussien. |
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« En avant ! en avant !⎟ Allons, marche, sorcière, » |
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Dit-il en ricanant,⎟ et vers une clairière |
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Où sans gens sont campés,⎟ cet être sans pitié |
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La pousse avec sa crosse,⎟ et quelquefois du pied. |
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Lorsque la paysanne,⎟ éperdue, effarée, |
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Avec son conducteur⎟ au camp fait son entrée, |
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Les officiers germains⎟ la criblent de lazzis |
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Qui, pour des gens bien nés,⎟ hélas ! sont peu choisis. |
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Mais avant, par hasard,⎟ levé sa tête blanche, |
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Ses yeux voilés de pleurs⎟ sur la plus haute branche |
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D’un centenaire pin⎟ se fixent un instant. |
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« Oh ! que vois-je, grand Dieu !⎟ c’est lui, c’est mon enfant ! |
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Dit-elle. Il est pendu !⎟ lui qui m’a tant aimée ! » |
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Elle prononce un nom⎟ et tombe inanimée. |
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Esclaves de leurs rois,⎟ ce jour-là les Germains |
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En n’en pendant que trois⎟ se montrèrent humains. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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