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L’on boit, l’on rit, l’on chante | et l’on parle allemand |
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Dans la vieille cité | du roi Louis le Grand. |
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Chez les particuliers, | dans chaque hôtellerie, |
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Les comtes, les barons | de la grande patrie, |
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Qui tous sont généraux, | mais rien de plus, hélas ! |
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Exaltent à l’envi | leurs barbares soldats. |
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Ah ! de se réjouir | il en vaut bien la peine : |
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Des milliers de Français | sont couchés dans la plaine ; |
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Nombreux sont les blessés, | immense est le butin |
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Fait après le combat | par les gens d’outre-Rhin. |
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Les flammes dans les airs | forment d’affreux méandres, |
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Des villes ne sont plus | que des monceaux de cendres ; |
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Du côté du couchant, | à l’est, au sud, au nord, |
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Partout le désespoir, | la misère, la mort. |
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Ce soir-là, vers minuit, | allant en Allemagne, |
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Un train de prisonniers | traverse la Champagne. |
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Dans un but infernal, | ouverts sont les wagons ; |
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Un vent glacial souffle, | il neige à gros flocons. |
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Par un lâche ennemi, | par des gens implacables, |
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D’héroïques vaincus | commis des misérables, |
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Comme des criminels | sont traités. C’est affreux |
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D’entendre de douleur | hurler ces malheureux. |
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Quelques-uns sont gelés ; | plusieurs dans le délire, |
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Insultant les Prussiens, | se prennent d’un fou rire ; |
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D’autres enfin, qui vont | s’endormir pour toujours, |
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Font de touchants adieux | aux auteurs de leurs jours. |
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Près d’un grand bourg lorrain, | au lever de l’aurore, |
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S’arrête le convoi. | Là, e Teuton encore |
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Se montre tel qu’il est, | dans toute sa laideur : |
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Inhumain par plaisir, | méchant, petit, sans cœur. |
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Autour des prisonniers, | comme une mer en houle, |
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Ondule menaçante | une anxieuse foule : |
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Ce sont des paysans, | d’honnêtes campagnards, |
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Des épouses, des sœurs, | des mères, des vieillards, |
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Accourus dans l’espoir | de reconnaître un frère, |
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Un époux, un ami, | quelque personne chère ; |
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De pouvoir, par un mot | parti du fond du cœur, |
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D’un héros malheureux | soulager la douleur |
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Hélas ! les Allemands | forment une barrière |
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Impossible à franchir. | Les mots : « Arrière, arrière ! » |
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Retentissent partout. | « Oh ! nous mourons de faim ! |
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Laissez-les s’approcher, | ils apportent du pain, » |
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Dit un vieux caporal | au lieutenant de garde, |
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Jeune homme de vingt ans. | Mais celui-ci regarde |
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De travers le troupier, | tire un petit flacon |
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De sa poche, le vide, | en disant : « C’est du bon ! » |
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A travers les Prussiens | un soldat pourtant passe, |
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Il tombe dans les bras | d’une femme, l’enlace, |
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Et ne peut prononcer | que ces seuls mots : « Ma sœur ! » |
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Un instant tous les deux | retrouvent le bonheur. |
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Mais cet instant est court : | cent barbares accourent |
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Et de leurs cent fusils | aussitôt les entourent. |
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Le frère, alors, des bras | de sa sœur arraché, |
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Est par un officier | lâchement cravaché. |
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Lorsque le train, après | une halte d’une heure, |
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Se met en mouvement, | toute la foule pleure, |
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Les prisonniers aussi. | Quant aux Germains, hélas ! |
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Ils font retentir l’air | de leurs nombreux hourras. |
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