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Que seriez-vous, | si vous n’étiez mystère ? |
4+6 |
a |
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Un peu de songe sur la terre, |
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a |
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Un peu d’amour, de faim, | de soif, qui font des pas |
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a |
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Dont aucun ne fuit le trépas, |
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a |
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Et vous partageriez | le pur destin des bêtes |
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a |
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Si les Dieux n’eussent mis, | comme un puissant ressort, |
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b |
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Au plus intime de vos têtes, |
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a |
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Le grand don de ne rien | comprendre à votre sort. |
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b |
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« Qui suis-je ? » dit au jour | le vivant qui s’éveille |
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a |
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Et que redresse le soleil. |
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b |
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« Où vais-je ? » fait l’esprit | qu’immole le sommeil, |
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b |
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Quand la nuit le recueille | en sa propre merveille. |
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a |
55 |
Le plus habile | est piqué de l’abeille, |
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a |
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Dans l’âme du moindre homme | un serpent se remord ; |
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a |
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Un sot même est orné | d’énigmes par la mort |
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a |
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Qui le pare et le drape | en personnage grave, |
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a |
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Glacé d’un tel secret | qu’il en demeure esclave. |
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a |
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ALLEZ !… Que tout fût clair, | tout vous semblerait vain ! |
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a |
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Votre ennui peuplerait | un univers sans ombre |
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D’une impassible vie | aux âmes sans levain. |
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a |
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Mais quelque inquiétude | est un présent divin. |
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a |
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L’espoir qui dans vos yeux | brille sur un seuil sombre |
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b |
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Ne se repose pas | sur un monde trop sûr ; |
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a |
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De toutes vos grandeurs | le principe est obscur. |
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a |
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Les plus profonds humains, | incompris de soi-mêmes, |
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a |
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D’une certaine nuit | tirent des biens suprêmes |
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a |
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Et les très purs objets | de leurs nobles amours. |
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b |
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Un trésor ténébreux | fait l’éclat de vos jours : |
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b |
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Un silence est la source | étrange des poèmes. |
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a |
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Connaissez donc en vous | le fond de mon discours : |
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b |
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C’est de vous que j’ai pris | l’ombre qui vous éprouve. |
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a |
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Qui s’égare en soi-même | aussitôt me retrouve. |
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Dans l’obscur de la vie | où se perd le regard, |
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b |
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Le temps travaille, la mort couve, |
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a |
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Une Parque y songe à l’écart. |
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b |
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C’est MOI… Tentez d’aimer | cette jeune rebelle : |
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a |
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« §Je suis noire, mais je suis belle§ » |
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Comme chante l’Amante, | au Cantique du Roi, |
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a |
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Et si j’inspire quelque effroi, |
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a |
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Poème que je suis, | à qui ne peut me suivre, |
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b |
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Quoi de plus prompt | que de fermer un livre ? |
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b |