| II |
| Poèmes datés |
| (1938-1943) |
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Il fait chaud… Je n'ai pas la force de t'écrire, |
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Ni, que tu fusses là, celle de te saisir |
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TOUTE ; Je te prendrais seulement le sourire |
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Comme on respirerait le printemps du plaisir. |
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De mes papiers épars le maigre paysage |
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Ne me font point songer de tout autres jardins |
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Si ce n'est de celui qu'annonce ton visage |
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Chère absente exilée aux cieux périgourdins. |
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Que fais-tu de mes seins, de mes flancs, de mes ombres |
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Délicieuses, Jeanne, et de tout mon trésor |
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Que tu caches dans on ne sait quels hôtels sombres |
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Ou montres au soleil d'une Dordogne d'or. |
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Songe au saule pleureur qui pleure ses pleurs d'arbre |
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A l'ASesse qui roule absurde et sans objet, |
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À l'ennui, veuf de chair, de ta conque de marbre, |
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Au divan rouge où quelque ardeur parfois neigeait. |
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Je te vois grande, belle et nue, Ô Jeanne d'ambre |
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Qui t'envoles superbe à peine après l'amour |
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Et dans l'espace tendre et crème de ta chambre |
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Trouves les fruits très doux de la chute du jour. |
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17 mai 1938
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