| III |
| Poèmes sans date |
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Regarde. Aimes-tu pas | cet amas détestable |
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Ce trésor de désordre | assemblé sur la table |
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Où tu viens si souvent, | sur le point de pleurer |
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Gémir entre tes mains, | attendre, et demeurer |
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Comme une bête ? |
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C'est comme un cimetière | étrange de moments ! |
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Là, ces débris d'algèbre | aux tristes ossements |
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Cachent la lettre tendre | où j'ai mis ce que j'aime. |
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Et vois ici !… Ci-gît | la cendre d'un poème ! |
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Il naquit de mon cœur | au cœur noir de la nuit ; |
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Et l'amour l'appelait | à la forme suprême |
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Quand il mourut de soif, | et d'absence, et d'ennui… |
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Table, tête, desseins | de l'Idée, ô moi-même ! |
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Vieille diversité, | bonne pour un linceul, |
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Multitude d'objets | qui me faites plus seul, |
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Que m'importent les dons, | les extases, la gloire, |
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Le souci de laisser | quelque illustre mémoire, |
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D'avoir le col chargé | d'honorables colliers |
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Et de léguer du « texte » | aux pâles écoliers, |
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Quand, journée à l'amour, | hélas, déjà ravie, |
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Tu fus avant de poindre, | ô dimanche de vie ! |
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| mètre |
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