| III |
| Poèmes sans date |
| LA SÉRÉNADE |
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Ô Jeanne, sortilège, |
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Tu m'égares… Que sais-je |
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Ce qui m'est le plus doux ? |
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L'ambre de ton visage |
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Ou l'autre paysage |
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Que l'on voit à genoux ? |
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Tout est bon, tout se mange |
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Dans cette Jeanne étrange, |
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Et d'abord et toujours |
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La bouche à langue tendre |
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Où l'âme vient apprendre |
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Le goût de tes amours. |
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Parlerai-je des pommes |
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Sur qui la soif des hommes |
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Ose rêver leur main, |
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Ou de la tiède route |
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Qui mène sous la voûte |
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Où cesse le chemin ? |
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Taisant les mots énormes, |
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Pourtant chantons ces formes |
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Qui par derrière sont |
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Et pleines, en cadence, |
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Poussent, pressent la danse |
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D'atteindre le frisson. |
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Mais vive enfin la rose |
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Que le délice arrose |
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D'une mixte liqueur, |
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Au moment qu'une force |
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Conjointe en un seul torse |
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Étreint un double cœur. |
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C'est mourir dans la soie |
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De ta vivante voie |
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Si délicate dont, |
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Quand ta gorge roucoule |
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Chère, de toi s'écoule |
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Le flot de l'abandon. |
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Glousse, suave extase, |
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Pleure de joie, ô Vase |
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D'ombre vive et brûlant |
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Séjour d'une tendresse |
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En qui l'amour adresse |
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L'adieu d'un rythme lent… |
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Rouvre tes yeux, respire… |
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Oui… C'est moi, cher sourire |
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Qui reviens d'assez loin, |
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De si loin que tu viennes, |
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Tes lèvres et les miennes |
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N'ont pas cessé leur joint. |
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Ô Jeanne, sortilège, |
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Pour toi, délice ou piège, |
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L'Esprit s'est fait amant. |
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Sache que jamais homme |
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Ne pourra t'aimer comme |
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T'exalte son tourment. |
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