| III |
| Poèmes sans date |
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A peine au sortir du fer |
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Le corps trop pâle se plonge |
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Dans la masse de la mer |
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Moulé bleu selon Turner |
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Comme un archange de songe |
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C'est qu'aussitôt le loisir |
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Tiède édicte le plaisir |
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D'être soi dans cette soie |
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Douce à donner le désir |
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D'une chair qui s'y reploie |
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Et se rouvre dans la soie |
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Extrême qu'il faut saisir… |
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