| III |
| Poèmes sans date |
| ÉPITRE AU VIDE |
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Je suis l'Horreur du Vide, âme sans plus d'envie |
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De soi-même… Car-la musique de sa vie |
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Cette vivante manque ; et tout le prix du soir |
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La douce invention à deux têtes, l'espoir |
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Oui, l'espoir même du dimanche et de son heure |
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D'émeraude, tout manque. Et le temps passe et pleure |
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Sous ma fenêtre, comme un pauvre aux pas perdus. |
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Ô JOURS, gris mendiants des bonheurs suspendus |
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Jours qui boitez, de l'aube à l'ombre, morne marche |
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Quand rien ne fait bondir le cœur battant vers l'Arche |
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Vers la maison des yeux, des sens, et de la voix |
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Vers ce que l'amour cède aux vendanges des doigts |
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Jusqu'aux doux bords braisés du précipice tendre |
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Où vient se rompre l'âme et le délice épandre |
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Les larmes de plaisir de l'une et l'autre chaire… |
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Comment vivre sans vous, moments puissants et chers ? |
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