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(parlant à quelqu'une qu'on ne voit pas) |
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Quoi… Vous osez vous plaindre | et je ne fais qu'écrire, |
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Madame… Je dérobe | aux soucis de l'Empire |
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Au Collège, où le peuple | anxieux de ma voix |
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Lustre d'un cul divers | les banquettes de bois, |
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Au Centre (de mes biens | support toujours fragile) |
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À ma gloire, statue | encor faite d'argile, |
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À la page où j'impose | un verbe sans défaut, |
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Le temps très précieux, | mais tout le temps qu'il faut |
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Pour vous parler en moi, | pour chérir et pour joindre |
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Celle que je voudrais | de mes caresses oindre |
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Et d'heure ne passer | qu'elle ne soit pour nous |
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Un mélange toujours | plus tendre de genoux, |
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Un échange du bien | des chairs récompensées, |
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Un silence flatté | des plus douces pensées |
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Dans les langueurs duquel | couve le sel profond |
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Qui donne aux êtres soif | des sources qu'ils se font… |
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Non, Madame, cessez | d'accuser ma paresse. |
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Le besoin d'être à vous | me commande et me presse, |
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Chaque souffle vous berce | entre ma vie et moi, |
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Et tu ne peux comprendre, | aliment de ma foi, |
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Fantôme trop certain | de sa toute puissance, |
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Que tu vis plus ici | qu'au fond de ton absence, |
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Et qu'à peine Titus | trouve un peu de repos |
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À t'adresser en vain | les plus ardents propos. |
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Hélas, mon âme en vous | trouve son holocauste… |
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Et vous, vous m'imputez | les lenteurs de la poste, |
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Empereur que je suis, | tout maître que je sois, |
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Puis-je hâter les gens | qui cherchent dans les bois, |
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Harceler le porteur | qui tendra ma missive |
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À l'adorable main | d'une reine pensive ? |
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QUI,… Mais je ne hais point | que votre cher esprit |
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Puisse pâtir un peu | si je n'ai point écrit : |
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C'est donc que vous avez | quelque goût de ma prose, |
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Belle odorante Vous, | tendre éloquente Rose, |
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Et c'est pourquoi voulant | redresser vos travers |
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L'empereur aujourd'hui | ne vous écrit qu'en vers. |
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