| Anne |
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à André Lebey.
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Anne qui se mélange | au drap pâle et délaisse |
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Des cheveux endormis | sur ses yeux mal ouverts |
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Mire ses bras lointains | tournés avec mollesse |
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Sur la peau sans couleur | du ventre découvert. |
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Elle vide, elle enfle d’ombre sa gorge lente, |
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Et comme un souvenir | pressant ses propres chairs, |
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Une bouche brisée | et pleine d’eau brûlante |
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Roule le goût immense | et le reflet des mers. |
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Enfin désemparée | et libre d’être fraîche, |
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La dormeuse déserte | aux touffes de couleur |
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Flotte sur son lit blême, | et d’une lèvre sèche, |
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Tette dans la ténèbre | un souffle amer de fleur. |
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Et sur le linge où l’aube | insensible se plisse, |
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Tombe, d’un bras de glace | effleuré de carmin, |
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Toute une main défaite | et perdant le délice |
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À travers ses doigts nus | dénoués de l’humain. |
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Au hasard ! À jamais, | dans le sommeil sans hommes |
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Pur des tristes éclairs | de leurs embrassements, |
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Elle laisse rouler | les grappes et les pommes |
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Puissantes, qui pendaient | aux treilles d’ossements, |
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Qui riaient, dans leur ambre | appelant les vendanges, |
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Et dont le nombre d’or | de riches mouvements |
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Invoquait la vigueur | et les gestes étranges |
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Que pour tuer l’amour | inventent les amants… |
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Sur toi, quand le regard | de leurs âmes s’égare, |
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Leur cœur bouleversé | change comme leurs voix, |
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Car les tendres apprêts | de leur festin barbare |
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Hâtent les chiens ardents | qui tremblent dans ces rois… |
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À peine effleurent-ils | de doigts errants ta vie, |
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Tout leur sang les accable | aussi lourd que la mer, |
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Et quelque violence | aux abîmes ravie |
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Jette ces blancs nageurs | sur tes roches de chair… |
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Récifs délicieux, | Île toute prochaine, |
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Terre tendre, promise | aux démons apaisés, |
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L’amour t’aborde, armé | des regards de la haine, |
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Pour combattre dans l’ombre | une hydre de baisers ! |
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Ah, plus nue et qu’imprègne | une prochaine aurore, |
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Si l’or triste interroge | un tiède contour, |
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Rentre au plus pur de l’ombre | où le Même s’ignore, |
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Et te fais un vain marbre | ébauché par le jour ! |
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Laisse au pâle rayon | ta lèvre violée |
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Mordre dans un sourire | un long germe de pleur, |
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Masque d’âme au sommeil | à jamais immolée |
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Sur qui la paix soudaine | a surpris la douleur ! |
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Plus jamais redorant | tes ombres satinées, |
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La vieille aux doigts de feu | qui fendent les volets |
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Ne viendra t’arracher | aux grasses matinées |
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Et rendre au doux soleil | tes joyeux bracelets… |
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Mais suave, de l’arbre | extérieur, la palme |
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Vaporeuse remue | au delà du remords, |
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Et dans le feu, parmi | trois feuilles, l’oiseau calme |
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Commence le chant seul | qui réprime les morts. |
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| mètre |
profil métrique : 6÷6
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