| Été |
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à Francis Vielé-Griffin.
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Été, roche d’air pur, | et toi, ardente ruche, |
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Ô mer ! Éparpillée | en mille mouches sur |
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Les touffes d’une chair | fraîche comme une cruche, |
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Et jusque dans la bouche | où bourdonne l’azur ; |
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Et toi, maison brûlante, | Espace, cher Espace |
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Tranquille, où l’arbre fume | et perd quelques oiseaux, |
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Où crève infiniment | la rumeur de la masse |
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De la mer, de la marche | et des troupes des eaux, |
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Tonnes d’odeurs, grands ronds | par les races heureuses |
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Sur le golfe qui mange | et qui monte au soleil, |
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Nids purs, écluses d’herbe, | ombres des vagues creuses, |
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Bercez l’enfant ravie | en un poreux sommeil ! |
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Dont les jambes (mais l’une | est fraîche et se dénoue |
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De la plus rose), les | épaules, le sein dur, |
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Le bras qui se mélange | à l’écumeuse joue |
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Brillent abandonnés | autour du vase obscur |
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Où filtrent les grands bruits | pleins de bêtes puisées |
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Dans les cages de feuille | et les mailles de mer |
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Par les moulins marins | et les huttes rosées |
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Du jour… Toute la peau | dore les treilles d’air. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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