| LES VESTALES |
| SUR UNE TOMBE |
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A G. N.
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Hier encore, Ami, | ta main ferme et loyale |
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Rendait virilement | son étreinte à ma main. |
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Nous nous sommes quittés ; | j'ai suivi mon chemin, |
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Et voici : plus jamais | ne verrai ton front pâle. |
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Irruption brutale | et triste du Néant ! |
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Je connaissais une âme | identique à mon âme, |
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Une voix frissonnante, | un regard plein de flamme… |
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Tu n'es plus : tout cela | fuit dans un trou béant, |
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Et plus rien !… Une forme | effacée, une porte |
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Où je dois désapprendre, | hélas ! de m'arrêter. |
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Là haut, le grand soleil | luit fixe en sa clarté, |
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Mais un foyer plus vaste, | une Pensée, est morte ! |
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Ce rude mot, « La Mort, | » nous surprend un matin |
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Au milieu du fracas | des chagrins et des fêtes : |
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Stupides, nous baissons | pensivement nos têtes, |
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Quelquefois nous lançons | un blasphème au Destin, |
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Et puis, nous oublions… | Gais ou tristes, nos vies |
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Reprennent, vers la mort, | le fil morne des jours. |
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Car les âmes en vain | disent le mot : « Toujours, » |
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Et d'ombres seulement | sont des ombres suivies !… |
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Ah ! comme j'ai compris, | pourtant, l'inanité |
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De mes larmes d'enfant, | si chaudes et si brèves, |
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De mes tracas subtils | et changeants, de mes rêves, |
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Au vent qui t'a ravi | dans l'âpre Éternité ! |
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Comme la honte en moi, | brûlante, est survenue |
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De tant de cris jetés | pour si pauvre labeur, |
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Tandis que je sentais | une horrible sueur |
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Au nom seul de la Mort | perler sur ma chair nue ! |
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O misère ! Il nous faut, | pour dompter notre orgueil, |
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Entre nos doigts tremblants | voir se briser nos verres ! |
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Il nous faut le grand choc | des Désastres sévères |
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Pour apprendre à nos cœurs | alanguis le vrai deuil ! |
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Tant l'ombre des soucis | trouble l'âme sereine ! |
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‒ Ah ! dans cette heure au moins | où j'ai vu passer Dieu, |
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Dans cette heure sincère, | Adieu, mon Frère, Adieu, |
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Toi dont hier encor | la main serrait la mienne ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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