POÈMES INACHEVÉS |
XIII |
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Plus n'est de fruits délicieux |
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Et ton front, cruelle statue, |
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Reste silencieux. |
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Et tout à coup l'on voit descendre |
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Un ange au vol puissant, |
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De son thyrse aux roses de sang |
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Il réveille ma cendre. |
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a |
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