| POÈMES |
| XX |
| Ode |
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À M. André Becq de Fouquières
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Autrefois à Sagan si Paris prit sa ganse, |
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D'un Arbitre nouveau naît une autre élégance, |
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Fouquiéres, et ainsi |
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Que passe toute mode, aucune fleur ne dure. |
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Mais la Ville aime à voir d'un renaissant persil |
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Varier la verdure. |
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Pareil au dieu fêté du Scythe et du rajah |
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Qui nouait l'ibiscus aux tiges du soja, |
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On t'a vu de ta canne |
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Faire un thyrse, et laissant à Jaurès son excès |
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Chorégraphique, unir à la fleur séricane |
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Le myrte du Français. |
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Va, laisse le Batave, ou l’Alboche aux grands pieds, |
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Vendre le sylphium, l'ivoire, les trépieds |
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Où le cuivre étincelle, |
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Et dresser des autels à l’Hercule mangeur ; |
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Paris ne veut que toi pour commis voyageur, |
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Muse, ô neuf fois pucelle ; |
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Et toi surtout, qui vas dansant sur les pressoirs, |
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Évohé ! — Couronné de pampre aux feux des soirs, |
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Porte thyrse, Épiphane, — |
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Évohé ! — Verse-nous, ô Bacchus glorieux, |
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Les pavots noirs où dort l'opium mystérieux, |
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Ignoré du profane. |
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Environ de ton char, déjà tout refleurit : |
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Cependant que s'éveille Ariane, — et sourit, |
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Déjà l'on entend battre |
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Les tambours de Phrygie. Déjà court dans le camp |
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Silène fol et nud ; … on croirait voir s'ébattre |
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Isidora Duncan. |
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Mais toi, comme un Sylvain (non, non ! pas ce vieux masque |
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De théâtre, qui porte un balai sur son casque |
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Pour essuyer nos pleurs) |
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Au dessin des archers limitant tes cadences, |
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Oui, tel un dieu s'élance, et n'incline les fleurs, |
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— O Fouquières, tu danses. |
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