| A TRAVERS L'ÂME |
| Impressions |
| XV |
| Prométhée |
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Roulant son torse épais sur les rocs amortis, |
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D'un long gémissement il troubla la nature : |
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— Sinistre compagnon dont je suis la pâture, |
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Vole et porte mon cœur saignant à tes petits. |
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Tu n'as pas fait encor le tour de ma blessure : |
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J'ai de larges festins pour tes grands appétits ! |
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Ce n'est pas toi qui fais ma suprême torture, |
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Vautour, tombeau vivant qui, vivant, m'engloutis. |
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Lugubre oiseau de proie, ami des funérailles, |
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Sans pitié ni remords laboure mes entrailles : |
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Tes serres ni ton bec n'égaleront jamais |
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Le tourment qui me vient de l'azur implacable… |
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Ironique splendeur, voûte d'or qui m'accable, |
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Sérénité des cieux profonds, que je te hais ! |
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