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Mon Âme est une infante | en robe de parade, |
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Dont l'exil se reflète, | éternel et royal, |
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Aux grands miroirs déserts | d'un vieil Escurial, |
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Ainsi qu'une galère | oubliée en la rade. |
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Aux pieds de son fauteuil, | allongés noblement, |
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Deux lévriers d'Écosse | aux yeux mélancoliques |
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Chassent, quand il lui plaît, | les bêtes symboliques |
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Dans la forêt du Rêve | et de l'Enchantement. |
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Son page favori, | qui s'appelle Naguère, |
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Lui lit d'ensorcelants | poèmes à mi-voix, |
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Cependant qu'immobile, | une tulipe aux doigts, |
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Elle écoute mourir | en elle leur mystère… |
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Le parc alentour d'elle | étend ses frondaisons, |
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Ses marbres, ses bassins, | ses rampes à balustres ; |
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Et, grave, elle s'enivre | à ces songes illustres |
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Que recèlent pour nous | les nobles horizons. |
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Elle est là résignée, | et douce, et sans surprise, |
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Sachant trop pour lutter | comme tout est fatal, |
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Et se sentant, malgré | quelque dédain natal, |
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Sensible à la pitié | comme l'onde à la brise. |
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Elle est là résignée, | et douce en ses sanglots, |
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Plus sombre seulement | quand elle évoque en songe |
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Quelque Armada sombrée | à l'éternel mensonge, |
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Et tant de beaux espoirs | endormis sous les flots. |
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Des soirs trop lourds de pourpre | où sa fierté soupire, |
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Les portraits de Van Dyck | aux beaux doigts longs et purs, |
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Pâles en velours noir | sur l'or vieilli des murs, |
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En leurs grands airs défunts | la font rêver d'empire. |
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Les vieux mirages d'or | ont dissipé son deuil, |
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Et, dans les visions | où son ennui s'échappe, |
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Soudain — gloire ou soleil — | un rayon qui la frappe |
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Allume en elle tous | les rubis de l'orgueil. |
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Mais d'un sourire triste | elle apaise ces fièvres ; |
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Et, redoutant la foule | aux tumultes de fer, |
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Elle écoute la vie — | au loin — comme la mer… |
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Et le secret se lait | plus profond sur ses lèvres. |
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Rien n'émeut d'un frisson | l'eau pâle de ses yeux, |
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Où s'est assis l'Esprit | voilé des Villes mortes ; |
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Et par les salles, où | sans bruit tournent les portes, |
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Elle va, s'enchantant | de mots mystérieux. |
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L'eau vaine des jets d'eau | là-bas tombe en cascade, |
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Et, pâle à la croisée, | une tulipe aux doigts, |
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Elle est là, reflétée | aux miroirs d'autrefois, |
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Ainsi qu'une galère | oubliée en la rade. |
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Mon Âme est une infante | en robe de parade. |
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profil métrique : 6+6
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