LE FOUET |
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Svelte au-dessus du peuple│ effaré des chevaux ; |
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Le Fouet impérieux│ cambre sa grâce fine, |
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Et suspend aux poils fins│ de sa mèche féline |
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Sa cruauté fertile│ en supplices nouveaux. |
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Connaissant son cœur vil│ et ses pièges méchants. |
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Ses esclaves ont peur│ même de sa caresse, |
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Et l'effleurement vague,│ où flotte une tendresse, |
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Fait courir des frissons│ dans leurs poils frémissants. |
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Il est le bourreau frêle│ et, docte en longs tourments, |
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Du hautain nonchaloir│ où son mépris s'exile, |
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Gomme un prince barbare│ à l'ennui difficile, |
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Il médite à loisir│ ses lents raffinements. |
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Dilettante savant,│ voluptueux du mal, |
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Il ne vibre jamais│ d'ivresse plus stridente |
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Que lorsqu'il fouille à nu│ d'une lanière ardente |
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Ce qui palpite au fond│ d'un ventre d'animal. |
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Oh !les pauvres chevaux,│ aux vieux genoux pliants, |
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Qui vont trottant, l'oreille│ inerte, les dents jaunes, |
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Stupides, et souffrant│ leurs douleurs monotones, |
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Avec d'humbles regards│ vaguement suppliants ! |
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Ils vont ; la côte est rude│ à leurs poumons fourbus. |
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Mais le Fouet droit, là-haut,│ veille, terreur vivante, |
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Et sans savoir, tout pleins│ d'une aveugle épouvante. |
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Ils tirent, les naseaux│ soufflants, les reins tendus. |
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Ils tirent, épuisés,│ vacillant, chancelant ; |
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Alors le fouet qui guette,│ éternelle menace, |
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Soudain se lève, plane,│ et s'abattant, vorace, |
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Mord d'un baiser aigu│ leur ventre pantelant. |
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Il siffle, il cingle, il brûle,│ il s'exalte, joyeux ! |
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A larges tourbillons│ dans l'air sonore il claque. |
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Et le martyr s'abat│ dans le brancard qui craque. |
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Sous un féroce éclair│ qui lui coupe les yeux ! |
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Il râle sur le flanc ;│ son ventre où le cuir mord |
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Se soulève à grands coups,│ comme un soufflet de forge ; |
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Et ses yeux, ses doux yeux│ de bête qu'on égorge, |
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Effarés et vitreux│ regardent, dans la mort. |
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Alors, las de frapper,│ le Fouet effervescent. |
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Plus calme par degrés,│ s'apaise dans son crime ; |
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Et doucereusement│ caresse sa victime |
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Du bout fin de sa mèche│ où pend un fil de sang. |
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Le soleil luit et, droit│ dans les rayons dorés, |
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Effilant sa beauté│ de joli monstre, il rêve |
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D'un ciel d'apothéose│ où sa gloire s'enlève, |
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Superbe, sur un tas│ de chevaux massacrés ! |
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Août 1889.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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