| III |
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Je n'ai plus le grand cœur des époques nubiles, |
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Où mon sang eût jailli, superbe, en maints combats. |
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Le sang coule si rare en l'Empire si las ! |
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Et le fer truculent meurtrit nos yeux débiles. |
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Trop riche du trésor des papyrus falots, |
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Notre âme sous son poids de sagesse succombe. |
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Nos dieux sont décrépits, et la misère en tombe. |
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L'espérance est avare, et nous naissons vieillots. |
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Tournant sur ses genoux ses pouces symboliques, |
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Notre esprit séculaire, encombré de reliques. |
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Tisse l'or compliqué des rêves précieux. |
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Craintive et repliée au centre de sa vie, |
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Notre âme est sans amour, sans haine, sans envie |
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Et l'Ennui dans nos cœurs neige, silencieux… |
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