| INTÉRIEUR |
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Mon cœur est comme un Hérode morne et pâle, |
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Un Salomon somptueux, triste et puissant |
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Qui suit d'un œil magnifique et languissant |
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Les ballets infinis dans les hautes salles. |
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Rêve sans fin, les plus belles ont passé, |
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Portant des noms si doux qu'ils font chanter l'âme. |
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Le roi s'ennuie à voir tourner ses femmes, |
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Roses de feu, les plus chaudes l'ont glacé. |
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L'archet final sanglote sur la mineure. |
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C'est une enfant qui danse comme l'on pleure ; |
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Sous son pas, c'est l'âme même qu'elle effleure : |
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Elle s'appelle, ô suave, la pitié. |
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Et dans son cœur, grand lys dur et solitaire, |
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Comme une eau fraîche et pure qui désaltère |
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Le roi sent tomber les larmes de la terre ; |
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Et s'élançant de son trône d'or altier |
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Tombe à genoux et baise l'enfant au pied ! |
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