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Les clartés qui, là-bas, | piquant les ombres bleues, |
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Révèlent qu'un menu | village, à bien des lieues, |
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Doit au flanc rond | de quelque colline s'asseoir, |
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Les clartés, tout d'un coup, | que nous voyons, ce soir, |
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Du haut d'un col, avant | de descendre les rampes, |
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Luire, — et qui sont, là-bas, | les chandelles, les lampes, |
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Les feux d'une gaîté, | d'un travail, d'un souci, — |
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Ces clartés, tout d'un coup, | nous rappellent que si |
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L'on rêve au bord des ciels, | on vit au ras des terres ; |
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Que si l'on rêve un peu | sur les monts solitaires, |
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On vit, dans les vallons, | on vit, on vit beaucoup ; |
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De sorte que nos cœurs, | oubliant, tout d'un coup, |
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Que les feux du méchant, | ses lampes, ses chandelles, |
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Ne font pas, au lointain, | des lumières moins belles |
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Que les lampes, les feux, | les chandelles du bon, |
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Et que l'affreux signal | qu'allume un vagabond |
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Et la douce fenêtre | au seul rideau de serge |
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Qu'éclaire saintement | le coucher d'une vierge |
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Sont deux étoiles d'or | identiques, — nos cœurs, |
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Pour lesquels, tout d'un coup, | ces petites lueurs |
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Ne sont plus, dans la nuit, | que d'autres existences, |
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Nos cœurs qui, tout d'un coup, | sentent qu'à ces distances |
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Vous ne différez guère, | ô pires, des meilleurs, |
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Aiment également | tous ces lointains veilleurs ! |
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