| III |
| LA MAISON DES PYRÉNÉES |
| XIV |
| LES BŒUFS |
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C'est l'heure où la nuit pose, | en montant vers les cieux, |
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Son pied sur chaque mont | comme sur une marche ; |
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Et, déchirant le soir | du cri de ses essieux, |
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Un char de foin a l'air | d'une meule qui marche. |
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Deux bœufs trament ce char, | et, de leur front têtu, |
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Ils poussent en avant, | les cornes abaissées ; |
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Chacun d'un tablier | de toile est revêtu, |
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Qu'on voit en bas frangé | de ficelles tressées. |
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Cette frange descend | sur leurs genoux noirauds |
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Pour éloigner, pendant | les chaudes matinées |
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Où des bourdonnements | s'échappent des sureaux, |
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Le harcèlement bleu | des mouches obstinées. |
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Ils avancent, coiffés | de peaux d'agneaux, les bœufs, |
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Flanquant des coups de queue | à leur croupe écailleuse, |
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Et sans paraître voir | le tournant trop bourbeux, |
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Ni qu'après le tournant | la côte est rocailleuse. |
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Lorsque le char s'enfonce | et qu'il faut l'arracher, |
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Dans le marbre gluant | des naseaux noirs et roses, |
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Ils soufflent un instant, | puis, sans daigner broncher, |
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Ils partent à nouveau, | les paupières mi-closes. |
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Et tandis qu'ils sont là | peinant, poussant plus fort, |
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Les bœufs mystérieux, | énormes et timides, |
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Comme s'ils demeuraient | étrangers à l'effort, |
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Gardent, sous leurs cils durs, | toujours, leurs yeux humides. |
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Un attendrissement | semble être en eux monté |
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Que ne peut plus troubler | la présente détresse ; |
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Et, les voyant souffrir | avec cette bonté, |
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J'ai compris quelle était | leur profonde sagesse. |
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Ils ne s'étonnent plus, | les paisibles bœufs roux, |
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Car ils ont longuement | réfléchi sur les choses ; |
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Et ce sont devenus | des philosophes doux, |
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Patients rumineurs | des effets et des causes. |
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Ils ne s'étonnent plus, | ils ne s'indignent plus, |
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Sachant qu'on perd son temps | en révoltes superbes, |
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Quand la route implacable | ouvre ses deux talus, |
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Et qu'il vaut mieux songer | en remâchant des herbes ! |
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Ils savent qu'à leur sort | ils ne changeraient rien, |
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Mais que chaque moment | des plus ingrates vies |
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Peut posséder le rêve, | insaisissable bien, |
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Secrète liberté | des races asservies ! |
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Qu'importent l'aiguillon | cruel, le taon haineux, |
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L'accouplement au joug, | les cornes qu'on attache ! |
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Ils ne souffrent de rien, | ne vivant plus qu'en eux, |
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Et machinalement | accomplissant leur tâche. |
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Qu'importe la charrue | et d'avoir entendu |
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Le cri que le bouvier | pousse à la capvirade !… |
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Chacun, posant sans bruit | son large pied fendu, |
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Rêve, et sent près de lui | rêver son camarade. |
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Ils vont, sans s'occuper | des coups ni des faux pas, |
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Trouvant que pour rêver, | déjà, la vie est brève. |
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Et que, si grands qu'ils soient, | des maux ne valent pas |
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De détourner le sage, | un moment, de son rêve ! |
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C'est pourquoi, quand, la ronce | accrochant les moyeux, |
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L'ornière sous la roue | hostilement se creuse, |
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Au plus fort de la lutte | ils gardent dans leurs yeux |
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Cette belle douceur | de la pensée heureuse. |
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1889.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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