III |
LA MAISON DES PYRÉNÉES |
XII |
LA BROUETTE |
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Tel un prince héritier | qui se déguise et rôde, |
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Afin de découvrir | l'injustice et la fraude, |
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A travers les états | du roi son père, tel |
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Jésus reprend parfois | son jeune front mortel, |
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Quitte en secret | le firmament | du Dieu son père, |
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Et blond, s'en vient un peu | voyager sur la terre, |
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— Télémaque divin | que, comme un vieux Mentor. |
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Le bon saint Pierre, ôtant | son auréole d'or |
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Pour n'être pas trahi | par ses feux, accompagne. |
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Un jour, ayant battu | longuement la campagne, |
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Le Seigneur et le Saint — | on était en hiver, — |
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Firent halte en un bois | dont le feuillage vert |
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N'était plus sur le sol | que de l'humus rougeâtre. |
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Saint Pierre eût bien voulu | s'asseoir au coin d'un âtre |
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Et chauffer ses vieux doigts, | mais la seule maison |
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Qui levât son chapeau | de chaume à l'horizon |
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Ne penchait pas au vent | la plume de fumée |
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Qui fait rêver bon gîte | et soupe parfumée. |
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Donc, ce bois valait mieux, | d'autant que le soleil |
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y donnait, un soleil | timidement vermeil, |
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Un soleil pas bien chaud, | c'est vrai, mais, tout de même, |
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Point trop à dédaigner | en ce matin si blême. |
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Et Pierre, tout fourbu | d'aller par les chemins, |
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S'étant assis, tendait | vers ce soleil ses mains |
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Et les dégourdissait | dans sa lumière rose, |
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Cependant que Jésus | rêvait à quelque chose, |
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Debout, et ne sentant | ni fatigue ni froid. |
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Pierre cria soudain : | «Maître ! Fils de mon Roi ! |
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Regardez, regardez | par ici cette femme ! |
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N'est-elle pas stupide | ou folle ? Sur mon âme, |
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Elle veut ramasser | du soleil. Voyez-la ! » |
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Jésus leva les yeux. | Une vieille était là, |
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De ces vieilles des champs, | au dur profil de chouette ; |
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Et cette vieille, avec | une énorme brouette, |
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Se tenait au milieu | du sentier, à l'endroit |
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Qu'éclairait un rayon | de soleil tombant droit ; |
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Et sitôt qu'il venait | dorer son véhicule, |
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Cette femme tentait | la chose ridicule |
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D'emporter le rayon, | et poussait aux brancards |
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Bien vite ; mais toujours, | au moindre des écarts |
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Qu'elle faisait du point | frappé par la lumière, |
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Le soleil s'échappait | de la brouette ; et Pierre |
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Se divertissait fort | à regarder ce jeu : |
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La capture, d'abord, | du beau rayon de feu |
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Entre les ais boueux | et gris qu'il illumine, |
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Puis sa fuite rapide, | et la piteuse mine |
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De la vieille pauvresse, | interdite un moment, |
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Mais qui recommençait | bientôt, patiemment, |
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Sans comprendre pourquoi, | dès qu'elle entrait dans l'ombre, |
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Elle ne poussait plus | qu'une brouette sombre ! |
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« Est-elle simple ! Dieu ! | voyez ce qu'elle fait ! |
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Bon ! elle recommence ! | » |
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Bon ! elle recommence ! » Et Pierre s'esclaffait. |
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Mais voici que Jésus, | dont l'intérêt s'éveille, |
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S'approche, et doucement | interroge la vieille : |
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« Femme, que fais-tu là ? | N'as-tu plus ta raison ? |
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Il règne un froid terrible | en cette âpre saison, |
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Et je ne comprends pas, | ô femme, que tu veuilles. |
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Au lieu de ramasser | du bois sec et des feuilles, |
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Ramasser ce rayon | à peine réchauffant ! |
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— C'est pour le rapporter | à mon petit enfant, |
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Dit la femme, en levant | le front. Je suis l'aïeule |
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D'un pauvre enfant malade | à qui je reste seule, |
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Car cet hiver le père | et la mère sont morts. |
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Pour travailler, mes bras | ne sont plus assez forts. |
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Je ne peux que glaner, | et ce travail-là chôme. |
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Et l'enfant va mourir | sous notre triste chaume, |
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Sans même avoir connu | ces douceurs, ces bonbons, |
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Qui font sourire encor | les petits moribonds. |
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Ne pouvoir pas gâter | alors qu'on est grand'mère, |
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C'est dur ! Que lui donner ? | Je ne savais que faire ; |
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Mais voici qu'il me dit, | ce matin, au réveil : |
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« Je serais bien content | si j'avais du soleil ! » |
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Car le soleil jamais | n'entre dans ma chaumière, |
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Et mon petit garçon | est privé de lumière. |
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Alors, voyant qu'ici | du soleil avait lui, |
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Je viens en ramasser | un bon morceau pour lui. » |
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Et la vieille reprit | avec foi sa besogne. |
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Quand il se sent ému, | saint Pierre se renfrogne. |
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Il dit : « Elle est stupide ! | elle ne voit donc pas |
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Que son soleil s'en va | dès qu'elle fait un pas ! |
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Cette vieille cervelle | est dure comme pierre |
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Et ne comprend plus rien ! | » |
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Et ne comprend plus rien ! » Mais Jésus dit à Pierre, |
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Pensif, ayant rêvé | sur cette femme un peu : |
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« On ne sait pas ce que | l'amour des simples peut ! » |
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Et, n'ayant pas compris | toute cette parole, |
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Saint Pierre répétait : | « Mais cette femme est folle ! |
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Elle est folle, Seigneur ! |… » Soudain, il s'arrêta, |
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Presque aussi confondu | que quand le coq chanta : |
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Car la vieille marchait | maintenant sous les branches, |
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Et les rayons restaient | entre les quatre planches, |
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Et les rayons, dans l'ombre, | étincelaient encor. |
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Et, paraissant pousser | devant elle un tas d'or, |
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Sans s'étonner, la vieille, | impassible et muette, |
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Emportait le soleil | dans son humble brouette. |
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1892.
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mètre |
profil métrique : 6=6
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